Я буду размещать в этой теме избранные стихи участников сообщества «Поэтические игры», которым выражала «поэтическую симпатию» (одна из очковых игр сообщества).
Это, конечно, далеко не всё, что мне нравится, из опубликованного в сообществе, и в дальнейшем лист может пополняться.

Снус

Триптих «Яблоня»

Я люблю ее цвет в городах по весне
Белым, розовым, смелым кричит на ветвях
Лижет ветер листву весь в пыльцы вине
Она кружит в мечте о плодовых днях
На закате ее аромат так наивно-чист
Я хочу посвятить ей вот этот лист

Яркое солнце светит, играет, кричит бурля
Яблони в танце, по ветру бежит земля
Ясностью неба на лицах играют этюды для
Ярых ценителей яблочных соков "Я"
Я позову тебя милая, добрая, яблоня
Я пропою тебе слово, простое как сон коня
Я полюблю всю планету за миг. Не зря
Яблоня встретилась мне как моя заря

Мне окошко в яблоневый сад
Где каждый день заяблочивши небо
На яблоками сломленных ветвях
Играет ветер с яблоновым хлебом
Здесь яблонь силуэты так стройны
Что солнце-яблоко проходит не касаясь
Их яблочно-прозрачной вышины
И в яблочко лучами попадает
Под тяжестью всех яблок вниз склонясь
По стеклам яблоня стучится до меня
И в яблочных отсветах прояснясь
Вся яблонность струится бытия


Feniks-poetry,

Велено тебя позвать с собой
И катать всю ночь по лунным горкам.
Горько? - подтвердили люди: "Горько!"
Знать, что не проснешься ты седой.

Утекает голос в два ручья -
В пустоту у самого запястья.
Хочешь узел развяжу на счастье?
Хочешь будет новая ничья?

Велено топить губами лёд
И впиваться в темноту зубами,
Но костры, сожженные кострами,
Презирают будничный полёт.


Utopist

Война

Вспоминая войну, уже
Выросший из молодых седин,
Прячу, стыдясь, генеральский жезл,
Выковавший победы, среди
Побед разрывается чей-то шаг
На слезинки погоста, с больной росы
Отпадает поклоном, собой шурша,
Память – как голова с косы.

Тень теперь играет не на ноже,
Это ярко радует – столько раз,
Когда свет улыбки на вираже,
А не горящее облако рвётся в глаз.
Когда листья, захлёбываясь в поту,
Уже не вымазывают в крови,
Когда средь любых смертельных потуг -
Не дозваться смертей, сколько ни зови.

Только память, казалось, и рвётся с жил,
Искривляя пространство, и время вспять,
Оборачивая к зеркалу – «так я жил»
Среди и лиц и взглядов, что ныне спят.
Только это – тягучее, как ковыль,
Остальное всё светит, стекает с лет.
След грядущего, правда, спешит, увы,
Из песочницы раскопав скелет.


Васильев_Иван

Стиральная машина жуёт носки часами,
Торчащая пружина в диване меж телами,
Давно прогнивший телек заплесневел местами,
И пыль из под постели кругами за глазами
Осела, не сдаётся, рисуя свои тени,
С маразмом юность бьётся, пусть волю поимели,
Наверно ненормален..Нет, всё идёт по плану
Хоть мир почти реален, но жить мне ещё рано...


Василий_Алоев

ПОСЛЕДНИЙ БОЙ

Голоса, голоса, голоса,
Лай собачий и крики ворон.
В это утро в родные леса
Заявился со свитой барон.

Ловят волки ноздрями крутой
Запах псов и людей, конский пот.
Воздух утра пропитан бедой.
Смерть – богиня всех волчьих охот.

Стая рвётся из леса в овраг,
Поле там, за оврагом, жнивьё.
А в лесу, каждый куст – это враг,
Где в засаде охотник с ружьём.

Словно впилась в загривок оса -
Пуля, волк завертелся и взвыл.
Но, увидев бегущего пса,
Он, ощерившись, в стойке застыл.

Вдалеке вожака властный вой,
Слух матёрого волка ласкал.
Он отстал. И, теперь, - только бой.
Страха нет - грозный рык и оскал.

Лают псы. Их теперь даже три.
Рассчитать нужно верно прыжок.
Злость в глазах, отраженье зари,
И охотничий слышен рожок.

Боль забыта. Подсед и бросок.
И полёт над полеглой травой.
Шерсти клок, мяса сладкий кусок,
Визг собаки, воинственный вой.

За мгновение - лязг челюстей.
Волка рвут два охотничьих пса.
Он не чувствует хруста костей.
Волчью шерсть намочила роса…


Крокодилыч

Шесть лет. За лето по морщине
На лбу, на теле - только раны.
Как роспись бога на личине,
Шесть лет. За лето по морщине.
Смерть... Смерть - как повышенье в чине,
И вновь поход в чужие страны...
Шесть лет. За лето по морщине
На лбу, на теле - только раны.


pretty2dangerous

Помада цвета крови
И стрелки на глазах...
Ещё так много боли,
Немых порезов страх.
А волосы растреплют
Холодные ветра.
Душа мечтою бредит:
Жива или мертва?
И джинсы её рваны,
Как и её душа,
И мыслям нет преграды,
И трудно ей дышать.
А день за днём так пусто
В том городе ночном-
Там, где пылают чувства,
Там, где чужой - свой дом,
А в нём душа закрыта-
Четыре лишь стены,
Через решётку видит
Серебряные сны.
Мечты её туманны,
Далёки, как покой,
Желанья часто странны,
Затушены водой.
И кеды вновь наденет,
Шнурки под цвет огня.
Быть может кем-то бредит,
А жизнь её - тюрьма.
Проснувшись на рассвете,
Открывши вновь глаза,
Всё видит в сером цвете-
Покатится слеза.
Единым лишь движеньем
Её она смахнёт.
Улыбка. Настежь двери.
К друзьям-врагам идёт...

Добавлено дополнительно:


Coletta

Дневник небесный свой я открываю,
А в нем отметки - двойка, три и пять.
Да, за "ботаниками" я не успеваю
Уроки мира у природы перенять.
Дневник небесный не похож на школьный,
Хотя в них что-то родственное есть.
Он ЖИЗНИ учит, чтобы, ей довольный,
Ты смог науку правнукам прочесть.
Усталый дядя, главный мой Учитель,
С иконы бросит одинокий взгляд...
Дарите людям радости, дарите!..
И знайте - время не вернуть назад...


Niphredil_Tinuviel

Мы вместе так давно, а может так недавно...
Часы остановив, смотрю на облака...
Минуты, годы , дни – всё это так забавно -
Мгновения любви в глазах часовщика...

Мы год ...иль полтора знакомы – ах, как чудно!
Линейкой расчертив всю жизнь, слагаю я
Тот день, когда в кафе нам было слишком людно,
С той ночью, что с твоей сроднилась тень моя...

ЧуднЫх сложений счёт беспечно перепутав,
Остановлю я ход космических светил:
Ты подарил века мне счастья за минуту,
В секунду нежности весь мир с лихвой вместил!


Дмитрий_Фангорн

И лишь пережить эту зиму, и север
в окалине глаз.
Как снег бережет пожелтелую землю,
меня берегла.

И если когда не узнаем друг друга -
не надо о том.
Осенним кленовым листом прямо в руку
упала ладонь.

Останется оттиск прожилок и впадин.
Меня же, старик,
оставь ей на память, а если не надо –
к себе прибери.

Мой давний знакомый, такая погода,
и целая жизнь.
Не надо полсчастья, оставь мне полгода,
чтоб все завершить.

Из всей этой жизни я знаю на память
лишь несколько лет.
Мой старый попутчик, я мыслил губами
на этой земле.


Еж__

-"здравствуй". чмок в щёчку,
нажать на пульт, упасть на диван - устал
любовь в рассрочку
приевшийся ритуал
-"привет. ужин грей"
смотреть в окно, курить ментоловый Vogue
и пусть он не Грэй
и ты не Ассоль - ничего
зато - все ладно, зато - уютно и завтра пойдём в кино.
сегодня четверг, значит ночь принесёт пятнадцать минут любви.
не нужно каких-то далёких высот, синица в руках - живи.
зато спокойно и каждое утро - чмок в щёчку и ничего.

==============

По какому принципу выбраны эти стихи?

Они, пожалуй, неодинаковы по качеству и силе выразительности, но все их объединяют некоторые особенно симпатичные мне качества:

Стихи написаны по-русски. Их язык и образы в одних случаях совсем просты, в других – несколько усложнены. Но при этом равно естественны. Слова и фразы – такие, какие их авторы могли бы произнести и в жизни. Поэты не становились на ходули, натягивая на себя ложный классицизм или противоестественные страсти.
Я верю и сочувствую всему, что здесь написано. И благодарна каждому автору за маленькие открытия. Которые сделала для себя, читая эти строки.

По формальному критерию, подборка достаточно соответствует основному направлению сообщества. «Острые» поэтические формы представлены «Триптихом», в котором единой темой объединены акростих, «буки» (начала и концы каждой строчки сходятся с первой и последней буквой ключевого слова) и «стих со словом – повтор слова и его производных в каждой строке. Классические – триолетом о крестовом походе. Остальные стихи из разряда «тематических» или свободных.
При этом я тщательно выбирала тексты с красивым, стройным звучаниям, свободные от неблагозвучий. Кое-где можно было бы придраться к рифме, но раз уж она не помешала симпатии, оставлю все как есть и не буду фиксироваться на мелочах, особенно там, где речь идет о молодых авторах, делающих если не первые, то вторые – третьи шаги в этом деле.

Что касается ведущихся в сообществе «очковых игр» – определенно объяснюсь во избежание недоразумений: я считаю это чистым спортом, имеющим к литературе косвенное отношение.
Как любой азартный человек, я реагирую на такие игры, но не больше, чем реагировала бы на выигрыш десяти очков в карточной или компьютерной игре. И не могу не смеяться над теми, кто пытается строить на этом основании иерархию ценностей и культовых фигур, особенно когда кто-то начинает ее навязывать. Пусть игра останется игрой, отработка техники – ремесленным процессом, волшебство искусства – таинством и откровением, а личный вкус и выбор свободным и независимым.
И давайте вспомним, что поведение людей бывает столь же вульгарным или изящным, сколь их художественный вкус, и… вместе совершенствоваться в этом отношении.