Она легче воздуха, парит чуть ниже облаков. Летит туда, куда, легким дуновением, посылает ее ветер. Порхая, как бабочка, она могла бы лететь все время, не касаясь земли, но ее что-то тянет к ней, неведомая сила завет ее вниз и она опять не может ей противостоять. Может это старая память о том, как она первый раз оторвалась от поверхности и полетела? Дань ее корням? Ведь родилась она на земле. И вот она снова опускается к ней. Но земли не видно. Под ней столпились люди и ждут, когда она спуститься к ним. И ей ничего не остается, как приземлиться на чью-нибудь голову. Мягко и медленно, словно пушинка, она опускается кончиком пальца ноги, и, чуть коснувшись, снова взлетает в небо, чтобы летать еще. Голова же человека ломается как спелый арбуз, разлетается в клочья, превращаясь в кровавое месиво из мозгов и костей. Как будто вслед за ее воздушной ножкой на его голову обрушился огромный каменный молот, тенью следующий за ней. Но никакого молота нет. Это действительно делает она одним своим прикосновением. Сколько бы боли это ей не приносило, но чтобы взлететь ей каждый раз нужно убить кого-то. И так будет всегда, пока что-то не изменится.