Вокруг депрессия... Даже у ребенка депрессия... И непишется ничего. Напишу еще немного старого.

Маленькая притча ни о чем.

Жил на свете один человек. Он работал фотографом на кладбище. Да, вот такая была у него работа. Он делал фотографии для памятников на могилки, а заодно и другие мелкие фото-работы. Он всегда ходил в одном и том же черном плаще, потомучто он в нем работал и к тому же он мало пачкался. Каждый день этот фотограф приезжал на западную остановку, потом заходил в северо-восточное кафе, выпивал чашку черного кофе с заворной булочкой и шел на работу, на южное кладбище. Когда рабочий день заканчивался, человек шел в северо-западый магазин, покупал хлеба и немного соли, потом шел на восток, в домик к теще. Теща была последней родственницей, оставшейся у него. попив чаю с тещей он переходил дорогу, попадая таким образом на западную остановку, и ехал домой. Эта остановка была конечной. И так изо дня в день. А когда человек умер, никто не стал его хоронить, потомучто он ходил по пентаграмме....

Посвещается А.

На берегу озера сидит ангел. Это озеро с такой чистой водой, что должно было бы быть видно дно, но такое глубокое, что дна не видно. Собственно, нет там ни дна, ни воды. А берег - как обрыв над пропастью уходящей в пустоту. Но только это не обрыв, а берег чистейшего озера, около которого сидит ангел. Он сидит там обхватив колени, и устремив свой взор в глубину этого озера. Наверное думает о чем-то. Сосредоточенно-мутный взгляд и слегка сведенные брови выдают его мысли. но даже в этом, казалось бы, загруженном состоянии он кажется нам легким и высоким, а его мысли прекрасными и чистыми. Наверняка он думает о таком, о чем нам бы даже не пришло в голову подумать. А ангел думает. И наверняка эта мысль для него сейчас одна из важнейших на свете. При виде такой картины кажется, что мысли, которыми мы ежедневно загружаем наши головы до самой макушки, его даже не задевают. А ведь мы уделяем им столько же внимания, сколько вот сейчас уделяет это небесное существо. Таким маленьким и пустяковым мыслям...

Сестра

Ее кожа сильно обожжена. Еще бы, под пустынным солнцем обгорит любая, особенно непривычная к такому жару тонкая кожа монахини, полжизни просидевшей во мраке монастырских келий. Лицо словно горит. Пот пока еще течет, но совсем мало. Рождаясь между морщин, его капли протекают буквально полмиллиметра и тут же испаряются. Да и воды в нем почти нет, одна соль, которая остается на лице и разъедает его еще больше. Но сестра как-будто не замечает этого, даже наоборот, улыбается! И хотя улыбка эта абсолютно неподвижна, поскольку малейшее движение мускул заставит кожу потрескаться до крови, она просто сияет. Это улыбка человека близкого к завершению дела всей жизни. Улыбка, полная уверенности. О таких говорят - посмотришь на нее и сразу хочется жить. Что делает она здесь, посреди этой раскаленной пустоши? Ответ находится в ее руках - это цветок. Удивительно, ведь сестра уже не первый день в пути, а он ничуть не увял, хотя у него нет ни листьев, ни стебля. От этого цветка исходит удивительное сияние. Среди опаленного солнцем воздуха рождаются мягкие холодные потоки гармонии и спокойствия. Ему не место здесь. Он должен находиться на алтаре неведомого северного храма и охраняться, как бесценная реликвия. Как он оказался здесь? В голове мелькнула странная догадка. Она... его... украла?.. Да, она украла его. Правда, там где был этот цветок, о нем вряд ли спохватятся. Разве есть польза от артефакта, который должен работать для людей, если он лежит и покрывается пылью? Он должен работать! Она долго искала его. Собирала по крохам информацию по всему свету, чтобы сейчас нести его по этой выжженной солнцем пустыне.