приснился Париж в дождь… очень яркие от воды краски, фактуры камня мостовых, круги от капель, растрескавшаяся штукатурка на стенах… но самое удивительное – метро, вход такой же, как в Москве – надо спуститься по лесенке и открыть дверь… только в сонном Париже вместо людей, поездов и прочего за дверью в полутьме росли большие бледно-лиловые фиалки, много-много фиалок, конца-края им не видно. и больше нет ничего.

приснился дневник, названный «Закатные рукава» и посвящённый книге «По ту сторону рассвета».

иногда чувствую себя лампочкой — вот так сижу ночью, читаю ШС, никого не трогаю, коты дружно сопят по углам. стоит закрыть глаза хоть на минутку — всё, выключаюсь на час в лучшем случае. будто сны сидят за углом и подстерегают, как только выдастся момент — кидаются. сон, о сон в ночи горящий... а это интересно представить: гипотетический пыльный угол, тишина, бесконечное ожидание... один сон шипит: какая страница? второй отвечает: сто шестьдесят девятая, сиди, ещё долго. и они сидят, играя в крестики-нолики (прямо в пыли палочками)... или шёпотом обсуждают недавно прочитанные сонники... или показывают на стене мистерию про зайцев, птичек и собак — складывая их из пальцев. но стоит только закрыть глаза... вкл/выкл

недавно снилась осень, длинная-длинная узкая дорожка вдоль реки, листья, сырость — сплошной поздний октябрь. река очень нехорошая, тёмная от умерших листьев. такую можно рисовать водой из осенних луж, и пахнет она тополиной горечью. нужно было к ней подойти, спуститься с дорожки на песок — и почему-то в этом была самая жуть. а если не спуститься — то идти вперёд придётся целую кучу вечностей: река и дорожка не закончатся. коты разбудили)

приснилась детская библиотека и такой выставочный стенд — там обычно стоят книжные экспозиции — по временам года, по авторам и так далее. во сне на стенде была целая куча детских ярких изданий книги «Кошмар на Улице Вязов». гхыр, и при этом оставалось ощущение абсолютной благообразности! как если бы на стенде висело «у Лукоморья дуб зелёный».

недосмотренный сон похож на оборвавшуюся плёнку: раз — и темнота ночного дома вместо действия сонного царства, где можно поступить в Мореходное училище или гулять по южным полуденным улицам... (поступил же!) что-то резко рвёт повествование — будильник, стакан холодной воды за шиворот, мысль (дурацкая, долбящаяся в стекло).
утром сны умеют исчезать, как плёнка, засветившись: события медленно теряются в заоконном белом свете, в тумане полусонного, пограничного, вообще любого «полу...». и хрен редьки не слаще...

снег заметает — от него воздух пушистый. и хочется спать, как от «белого шума» на экране. только и делаю, что сплю, просыпаюсь — и всё равно живу по законам сна. там идёшь куда-то в метельной темноте, и здесь тоже — в магазин за батоном и молоком. одна и та же дорога (правда, во сне вместо магазина могут быть площадь, маленький дом с сухим виноградом, забегаловка, где есть бутерброды с повидлом — да что угодно). наверное, снег перемешивает явное с сонным, связывает противоположные пространства, и медведь в берлоге наедается во сне малиной, запах которой пробивается в явь, садится медведю на нос и болтает тонкими ножками.

придумал зимнее отвлекающее занятие для нечистиков-помощников — их можно просить найти несколько одинаковых снежинок. точно до весны провозятся и вернутся обмотанные шарфами, с толстыми дневниками, в которых между страниц лежат засушенные снежинки. все разные.

тема для размышлений: Снежная Королева как кристалл (или сложная кристаллическая сущность). таки нужно будет искать трактат о снежинках...

Настроение сейчас - ыыыыыыыыых.

приснилась пара по культурологии и домашнее задание – нужно было нарисовать старого и больного человека А. Штанцлера. всю доску домками завесили (ватман, формат большой, цвета яркие). а я ничего не сделал, патамушта двоечник. и с последнего ряда разглядывал всё это великолепие (рисуя на клочке тетрадного листа рождественского назгула). Штанцлер на всех картинках вышел тошнотворным. правда жизни – она и во сне правда.

снилось, что я привидение и поступил в Хогвартс учиться. странное такое живое привидение. наверное, даже не привидение, а сильно разреженный, как горный воздух, ребёнок. было забавно: сперва мерсссского вредного призрака пытались изгнать, но развоплощённое создание внаглую не изгонялось, ходило сквозь экзорцистов, кидалось книгами и огрызалось заклинаниями. а когда приняли (просто приняли. без Шляпы и факультетов), мне стало страшновато – гхыр, учиться надо! это не по стенам ходить. продолжение сна я забыл (оно и к лучшему, вдруг там были какие-нибудь экзамены?) вообще самое весёлое во сне – неопределённость...

В колонках играет - Хельга Эн-Кенти, Дочь болотного царя
Настроение сейчас - думаю мысль

с моим полуслепым печатанием получаются смешные вещи: вместо «дара речи» возникло «дао речи». есть в этом своя правда... речь сразу путь, цель пути, способ путешествия. ослик, погонщик и груз...

снились книги на рисовой бумаге: гриммовская сказка про цвергов — обложка в зелёных тонах, с фигуркой, как будто увиденной сквозь стекло бутылки. а фактура — витражная. это была последняя книжка, остальные — сказала продавец — уже раскупили на обед. буквоеды кошкины...

в Морровинде, похоже, наткнулся на неполученный квест — среди добычи гхыроя было «Зелье дурацкого счастья». пока не пью его, хоть и очень хочется. и выдержанный бренди не пью. только собственные зелья для левитации, которые гхырой гонит в промышленных количествах.

голова опять болит, будто я ей самый злой враг. в воздухе копится жара. пишу лекции на осенний сезон, получается мало и без огня. худенькая засушенная «рыба»... или «кольца кальмара».

а чего о себе... нога теряет чувствительность, но откуда-то изнутри болит, если так пойдёт, мне будет светить тросточка или, как в больничке говорят, «клюшка». придётся забыть об одесских скалах для лазания, но, с другой стороны, будет с кем словом перемолвиться на прогулках, будет чем рисовать на песке, стучать по трубам, вызывая железный стон «бууууух» и его ржавое эхо. вообще рано радоваться, нужно лечиться, потому что это возможно. вот и хожу туда и обратно. самое лучшее лечение — улёгшийся на ногу мурчащий Чешир ^___________^

снились три котёнка — белый, чёрный и полосатый — я искал, чем бы их накормить, но нашёл только рыбный суп... разогрел чуточку и дал им в большой миске, чтобы лакали все трое одновременно. белый котёнок всё время куда-то пропадал.

вот интересно мне, почему ызарги не снятся?

бывает, что я начинаю сходить с ума от тишины — не от отсутствия звуков, а от пустоты, которая обнаруживается где-то под сердцем и болит. как «ничего» может болеть? больнее, чем «что-то». поможет уход в рисование, или фотографирование, или в слова — но далеко не всегда. или в сон, в окончательное «ничто», полное разноцветным «ничем», как мешок Деда Мороза. если пустота побеждает, то счёт становится 1:0 в пользу Пегой. если приходят слова и лёгкость — то счёт будет в мою пользу.
я летаю во сне — над крышами панельных зимних домов... если долго лететь, можно добраться до моря, потому что оно там впереди, позади, справа и слева. но обычно не хватает сна (даже на то, чтобы вылететь из города). болтаюсь в небе, как воздушный шарик на длинной нитке. море и варенье — всегда на завтра.

хожу по дому и жалуюсь, что снотворное не действует, а сам сообразить не могу — чтобы действовало, надо хотя бы для начала лечь. и закрыть глаза. перестать быть сбежавшим от часов маятником.

Малый Отсып перерос в Большой Отсып. лучше бы позвонили и сказали: «работать!». праздника не вышло. потому что сон заманил в мой почти разрушенный дом (точнее, семью) и заставил есть большой ложкой невозвратные, ушедшие навсегда мелочи. оставалось сидеть на полу у двери в коридоре сна, читать список имён и глотать слёзы. сон ещё дразнится: «а вдруг нет? вдруг всё по-прежнему». и стоит ему хоть немного поверить — будет тот же жуткий коридор с дверями и имена на листке. разлинованном.
сон не врёт, но и не говорит правды. у меня есть дом. бабушка, брат, отец, три кота и будущая морская свинка (она скоро родится). а сны пусть идут лесом.

перед тем, как по мне начали прыгать оголодавшие коты...

привиделось, что Дикуша Окделл потерял паспорт в Москве, а искать пришлось мне - по всяким странным закоулкам, переходящим местами в питерские (а хорошо... найти ход и исчезнуть в Питер). так и не нашёл. видимо, Дикуша его как следует потерял. в каком-нибудь старом посаде с говорящим колдовским именем.

Москва - точка перехода куда угодно во времени и пространстве, город, полный белых мест и чёрных дыр, кроличьих нор. если видеть... Одесса тоже, но она не подчиняет иные пространства, делая их собой. в Одессе скользящее время. особенно на крышах, где дореволюционные трубы ещё живы и даже дышат каминным дымом. а ещё есть катакомбы, это да... я точно знаю два входа.

***
дождь графитом штрихует горы.
серым кругом — луна.
это Торка, весна, как видишь,
здесь не совсем весна.
снег пойдёт — обещает небо.
явь холодна и зла.
спать бы век в темноте, где небыль,
чтобы боль не нашла.
миг, другой — и шагну с порога:
снится чужая даль,
в рыжей дымке пылит дорога,
солнце нагрело сталь.
сад камней и другие лица.
дождь-граница-война...
это — правда, иное — снится.
сказочная страна...
мир зелёный на шёлке вышит:
мостик, цветы и дом...
здесь драконы живут на крышах,
грозы под их крылом.
понимаю, что всё — виденье,
игра, не мои слова...
но, просыпаясь, шепчу чужое:
«...от слёз мокры рукава».

марш-бросок, он же мозговой шторм завершён, восемь с небольшим тысяч знаков написаны, отправлены, но не забыты. боюсь, приснится мне сегодня урок по косметическим зельям: у бедного Невилла вместо крема против морщин получается пузыристый гель для укладки бровей у очень редких маленьких зверьков, которые состоят из бровей и двух лапок. мы с Мари сварим адскую умывательную пенку, которая стирает носы к Анэмовой бабушке – мало того, что нос сотрёт, она и цветом, и консистенцией будет как настоящая молочная пенка. а Хастер сварит котёл касеры с ароматом джубатыкской пьяни, потому что таланта не пропить (даже если очень постараться).
вот точно, приснится… мало кто знает, но из лаборатории есть выход на берег моря, там мидии, следы-озерца и чайки как всегда будут летать, кричать, щекотать кончиками крыльев волны – те будут смеяться. завтра проснусь от смеха моря. current: «…вот и все мои дела в вашем городке…»

Спят цветы в сновиденьях.
Мотылька расспросил бы:
Мотылёк безглагольный.

(Рёкан, перевод К. Бальмонта)

что я живу на каком-то огромном старом заводе, сижу на крыше, гляжу на трубы, из которых вылетают хлопья чёрной бархатной сажи. во сне думал: сажа это или чёрные бабочки? хочется верить, что бабочки: гусеницы ползают по трубам, а куколки прячутся в чуть тёплых печах.

весной сон творит, что хочет: утром, до обеда сидишь в тёплых лучах, хочется всё бросить, сунуть под голову какую-нибудь книгу и спать... можно бороться, хлопать глазами, повторять Шкалу Мооса — не поможет. шкала обернётся лентой, а Моос Мёбиусом, за окном полуприснятся какие-то тролльи физиономии, сегодня даже начал видеть волны света, как волны воды, пока сидел в больничке и ждал рецепты. заснул по-настоящему, незаметно и накрепко (позорище. а вот не надо было феназепам лопать, когда природа и так сонно-благодушная). самый коварный и опасный сон...
а потом, ближе к вечеру, становится прохладно, закатно... и снова хочется спать — выпив пару чашек чая с мятой, завернувшись во что-нибудь тёплое (обложившись котами). получается, что сон везде подстерегает, и днём от него никуда не деться — найдёт, поймает, фэйсом на тэйбл уронит, и вечером, и ночью. весной жизнь идёт на грани многих состояний сразу: явь/сон/больно/хорошо/полёт/безнадёжность/счастье/ненужность...

Настроение сейчас - работу поработал

от некоторых снов даже явь кажется отравленной — у меня старый сонный дом перестал быть Домом, а до спасительного уголка обычно не добраться — во сне вырастают заборами тысячи причин, всё равно иду — и не дохожу: ночь, пропасти, дороги (пустые и страшные), автобусы в которые ни за что нельзя садиться. а особенно — долгие, долгие сборы, ведь я тащу с собой всех котов, их ещё переловить нужно, сунуть под куртку, полить цветы (они всегда снятся засохшими, для них в банке есть вода).
я здесь и сейчас, коты рядом, не нужно уходить, в яви я добрался до дома. так почему уже много лет во сне — нет? и долго ли ещё на квартире будет металлическая плашечка с номером 32?