Выписался в очередной раз из больницы. Тело пытается набрать обороты, телега скрипит, но едет. За то время, которое выпало из моей реальности, прошел день рождения Цоя.
Так странно, прошла четверть века, а Цой не устарел. Помню эти годы: осень, дожди, закат империи, пиво в пакетах, ковёр на стене, магнитофон Комета и бодрая плеяда голубых воришек по ящику, которые будут потом самозабвенно, творчески грабить электорат, те самые, которые до сих пор мечтают дограбить, дебилы блять. Не думаю, что Цой, как и все идеалисты, мог предвидеть это.

И то, что он до сих пор не устарел, говорит наверное о том, что наши мечты тех лет о светлом будущем, простите за пафос, до сих пор ещё живы, застряв в картинке тех дней.
https://youtu.be/HOhRqBEXM6c