Нашла свою старую записную книжку, обнаружила там очень много маленьких записей. Быстрых, созданных на скорую руку. Какие-то обрывочные мысли, напоминания, адреса, просто номера телефонов. И все они были какими-то до того родными, до того необъяснимо далекими, что стало грустно. Знаете, часто, с прошествием времени, все сглаживается, за исключением очень сильных потрясений, все становится милее и легче, все, что уходит во тьму времен становится светлее в нашей памяти. Дотронувшись до остывших чернил на бумаге, заключенной в деликатную клеточку, я как будто провела рукой по щеке того человека, который это писал. Я ли это? Увы, уже нет. Все течет, все изменяется, так говорят люди?… Невозможность вернуться к себе той, милой и обожаемой. Почему милой? Все мы любим себя, чего скрывать… А я эту девчонку люблю за то, что она переживет потом. Завидую ей белой завистью, и так и хочу прокричать, написать в этой книжке на последней странице - дыши каждым мигом!!! Вдруг, я смогу обмануть мироздание, и в каком-то альтернативном пространстве она прочтет эту запись… А потом я понимаю, что это не нужно. Она итак жила! Жила как надо! Так, как мало кто может! Молодчина! Я тобой горжусь! Я помню о тебе, не тоскуя, не живя прошлой собой, а иногда даже учась у тебя. Наверное, как владелец дневника, который постоянно дает читателям свои скромные изыскания, я должна написать о какой-нибудь морали… Убирайтесь иногда в шкафах, там можно найти много интересного)