Прихожу из школы, ранец аккуратненько нахуй и на кухню. Там у меня традиция к ужасу мамы графин воды выпивать.
    Мама: - борщ поешь,- и куда-то спешно убегает. Пялюсь в тарелку: борщ. Это мне на час. Сало бэ - нахуй по-быстрому, буряки тоскливо в соседнюю кучку... И цедить-грызть, вкусы по одному идентифицировать. Ну не умеет она борщ варить, гавно, нет букета. Страдаю до головокруженья. Лучше пол-буханки хлеба сожрать, там десятки вкусов... удивительное отсутствие слов - никто не знает, как в хлебе называется то и отэто, такое вкусное...
    ем,ем - возвращается от соседки:
- Шо так газом воняет?? - забегает на кухню: - О, божэ... забыла зажечь... - клац духовку, окно нараспашку.
    Смотрит на меня. Я резко затупил в дурном предчувствии. Смотрит.
    - И что теперь со мной будет?
    - Умрёшь.
уходит в комнату.
    Так, борщ можно не доедать. Грустно. Тихо так, красиво. Занавеска шевелится. Листья винограда за окном.
    Приходит: - иди в магазин, купи ... ... ...
    Это пиздец. Такой жестокости не ожидал. Иду, всё плавное, красивое. Каждая хуйня мелкая навсегда. Дойду до магазина, упаду умру. А прохожие будут спрашивать: чей мальчик? что с ним? он умер?..
    Помойка такая родная красивая, вижу её как-то из космоса и ещё каким-то кошачьим зрением. Не будет тут ни пряток, ни «в стенку». Пыль от ног лунная поднимается. Красота накатывает с каждым полуметром. Вот и магазин. Там упаду и умру.