Шуршит за окном листопадная вьюга...

Тоскуешь?...Давай мы согреем друг друга,

Но между сердцами стеной - километры,

А их одолеть не хватило б и ветру

Ни воли, ни страсти, ни веры, ни силы...

А я одолела бы...Веришь мне, милый?

Затем, чтобы мне увидаться с тобою

На миг на единый...И ранней порою

Взлететь, словно облачко нежное к небу...

Чтоб помнил - я рядом всегда, где б ты не был...

Лидия Журавлева

Здравствуй…

просто скучаю, просто грущу, просто вот письма тебе здесь пишу!

    У меня есть одна мечта, мечта дальнего детства: мчаться по жизни, как корабль с наполненными ветром парусами. Иногда бывает такое, что хочется идти навстречу холодному ураганному ветру в пальто нараспашку и ловить губами порывы ветра, которые трепещут волосы, пальто и мысли… И в этом порыве ловить свои мысли. Самые разные мысли… И однажды вместе с порывом такого ветра поймать любовь.

    Ты ведь веришь, что существует любовь и что это не вопиющая глупость. Иные считают её безрассудством и выдумкой моей. Я думаю, что любовь - это роскошь. И, как всякая роскошь, она даётся не каждому и не навсегда. Её сложно обрести, нё нужно поискать. Иные в погоне за ней лгут, изворачиваются, притворяются, что умеют любить, то есть хранить это чувство долго… И вдруг начинаешь верить, что это так и есть. Кто-то предаёт, кто-то отрекается. Просто говорит, что и не любил никогда, и даже не знает что это такое, а лишь живет рядом, потому, что так удобно и так якобы надо…

   Когда же она попадает тебе в руки вместе с порывом того самого ветра, то она жжёт кожу неимоверно, как раскалённым металлом. Всё мирно, ничего не происходит, люди вокруг не видят её - и только для тебя жар доходит до костей, лично тебе - невыносимо пахнет горелой кожей. Твоей, горелой кожей. Твоя душа обожжена этой самой любовью.

   Если у тебя хватает сил и терпения держать её так же крепко и так же сильно прижимать к сердцу, чтобы следующий порыв ветра не унес её, и так же как в первый момент радоваться этому подарку, ты начинаешь замечать, как медленно, слой за слоем восстанавливается убитая часть тебя. Чем ты искренней радуешься, чем крепче и ласковей держишь, тем вернее заживают твои раны. Но как в пластической хирургии, ты никогда не знаешь, заживёт ли оно.

   Поэтому любовь - это роскошь. Как мне хочется поймать её вместе с ветром моей мечты и положить её часть в руки, твои руки, а не другие. И знать, что ты назовешь это "счастьем", а другие, конечно же, "глупостью"…

   Вот и ещё раз прогулялись мы с тобой по яркой аллеи осени на фоне наступающего лета с неистовыми порывами ветра любви. Не скучай и радуйся жизни. А я, я буду ждать этот ветер любви…