На днях мама вытащила на свет божий письма, которые хранила моя бабушка, ей они собственно и были адресованы. Решили их  разобрать и выбросить ненужные. Стала читать письма моей мамы к своей. Столько интересного узнала, и о себе в частности. В одном письме пока мама писала, я успела разобрать на составные части соску, запихать в рот кольцо от нее, им подавиться и выплюнуть, подползти к маме, отобрать ручку и не дать писать, уползти и начать чего-то жевать с пола. Много всего.
Пока читала, четко прочувствовала и это настроение, и это время, в которое писалось письмо, мамину молодость, ей ведь тогда было немногим меньше, чем мне сейчас. Сидела и плакала над этими письмами, и не потому что они грустные. Просто потому что…

Откопали письмо старшего брата бабушке. Это шедевр писательского искусства. Письмо про кошку, даже не письмо, а целое сочинение.
 

 

А  теперь мы практически утратили эту культуру. Интернет, телефоны, все доступно, легче позвонить, чем написать.
Но иногда, хотя бы иногда так хочется получить настоящее живое письмо, теплое, а может и не очень, а может и написанное не каллиграфическим почерком, а непонятными загогулинами и сидеть разбирать, что за слово написано. Жаль,... очень-очень жаль,... что мы перестали писать друг другу письма…

Как мало все же человеку надо!
Одно письмо. Всего-то лишь одно.
И нет уже дождя над мокрым садом,
И за окошком больше не темно...
Зажглись руин веселые костры,
И все вокруг вишнево-золотое...
И больше нет ни нервов, ни хандры,
А есть лишь сердце радостно-хмельное!
И теперь богаче, чем банкир.
Мне подарили птиц, рассвет и реку,
Тайгу и звезды, море и Памир.
Твое письмо, в котором целый мир.
Как много все же надо человеку.
                                               Э. Асадов