А вот и я. И года не прошло) Просто нельзя же постоянно о чём-то думать и это что-то всегда записывать. Так и сума сойти можно. За время, что я не появлялся здесь произошло много всего. Много разных встреч, событий, несколько интересных концертов.. Конечно же было сделано много фотографий. Но я изначально не собирался рассказывать здесь о своей повседневной жизни. Как ни крути, но это скучно.
И, так получилось, что полтора часа назад я открыл пустой документ Word и начал печатать что-то. Я не знал, что это будет. Вроде получился мини рассказ. Или сон. По сути "глюк под утро". Вот его здесь я и опубликую. Выброс бесполезных мыслей на экран компьютера продолжается)
![](//img1.liveinternet.ru/images/attach/b/3/8/448/8448626_1195001054_01_11_2007_0355742001193947361_jeanbaptiste_monge.jpg)
Тишина. И в голове только одна мысль: я – человек. Открываю глаза. Я лежу на холодном каменном полу в центре небольшой комнаты. На потолке безжизненно висит лампочка. Она не горит. Зачем она здесь? И, тем более, зачем здесь я? Хотя это всё не так уж и важно. Как ни странно я чувствую себя вполне уютно, поэтому позволю себе ещё некоторое время не вставать. Комната пуста. Четыре стены, четыре окна. Дверей нет. Всё очень просто, это и пугает. Ах да, стены… они здесь постоянно меняют цвет.
Я был опустошён, чист. Но вот появилось первое чувство – любопытство. Любопытство – это появление новых вопросов. Странно, почему человек постоянно терзает себя вопросами? Что он постоянно ищет, чего добивается? Вопросы, вопросы, вопросы…. О ком я говорю? Кто этот человек? Кто я? Стоп. Раздвоение личности нам сейчас совсем не нужно… То есть мне не нужно… Хватит.
Встаю. Комната очень мала. 5 шагов в длину, столько же в ширину. Квадрат. Это знание. Геометрия. Значит я не совсем пуст? Тогда идём дальше. Как долго я здесь? Долго….время…. Время не остановить. Перед временем ничто не устоит. Универсальное оружие. Чьи-то слова. Может мои. Я не помню свой возраст. Может это и к лучшему. Если я молод, то мне нужно строить планы на будущее. Если я старик, то могу жить воспоминаниями о прошлом. Но я не помню, кто я. Поэтому буду жить настоящим, это и есть жизнь.
Настал черёд раздвинуть границы своего мира. Каждое окно выходит на свою сторону света. Здание-компас. Забавно. По очереди осматриваю их. Все виды – с высоты птичьего полёта, я в башне.
Южное окно – я вижу снег, тонны снега. И горы. Могучие каменные исполины, покрытые льдом. Вечная мерзлота. Яркое, синее небо.
Северное окно – бесконечная, безжизненная пустыня. Песок до самого горизонта. Нет ничего, лишь песок. И зной. Яркое, синее небо.
Западное окно – безбрежный океан. Штиль. Мёртвая вода, смерть для моряков. Яркое синее небо.
Нет теней, не видно солнца. Полдень.
Восточное окно – самое загадочное. Тьма. Пустота. Но возможно что-то скрыто от моих глаз. Возможно там, во тьме, то, что я ищу. То, что ищет человек.
Теперь мой мир стал шире. Но мудрость не пришла. Ответов я не получил.
Но что это? Звуки. Тишину наполнили звуки. Кап, кап, кап, кап…..Вода. Вода дарует жизнь. Капли падают с потолка. Всё чаще. Это настоящий дождь. Ливень. Ливень в тесной, замкнутой комнате. Воде некуда деться, она затапливает комнату. Быстро, слишком быстро. Она подхватывает меня, я уже не чувствую пола под ногами. Вода почти везде. Всплываю к самому потолку, делаю последний вздох. Всё, воздуха нет. Выхода нет. Вода, которая должна даровать жизнь, почему-то преподносит мне смерть. Ну что ж, может это судьба? Сознание гаснет. Сквозь воду вижу стены, меняющие цвет. Радуга. Вода тоже меняет цвет. Это прекрасно. Но тут распахивается восточное окно. Поток воды устремляется в него, не забыв взять с собой меня. Водопад. Водопад всех цветов радуги, ниспадает во тьму восточного окна. Жаль, здесь нет художника, получился бы шедевр. Я лечу в темноту. Время идёт, полёт – это блаженство. Я словно в колыбели. Я свободен.
Пришла боль - полёт окончен. Немного жаль. Ведь полёт – это счастье. Я упал на каменный, холодный пол небольшой комнаты. Как ни странно я чувствую себя вполне уютно, поэтому позволю себе ещё некоторое время не вставать. Комната пуста. Четыре стены, четыре окна. Дверей нет. Всё очень просто…. Нет. Это уже было.
Я вернулся назад? Возможно да. Но что-то здесь не так. Теперь лампочка горит, освещает комнату. Тусклый, неживой свет. Рядом со мной книга, старинная книга в кожаном переплёте. Я уважаю книги. С помощью книг можно смотреть на мир глазами других людей. Это помогает.
Открываю книгу – все страницы пусты. Нет ничего, белые листы. Абсолютная чистота.
Значит это возможность самому стать автором Своей Книги. Сделать всё, как захочешь. Это возможность создать свой мир. Но как насмешка надо мной – нечем писать. Кто-то неведомый жестоко пошутил. Есть время, есть мысли, есть бумага, но нет чернил.
А может это намёк? Может это подсказка? Ведь нельзя создать ничего стоящего, ничего настоящего, не пойдя на жертвы. Нельзя стать автором своей книги, нельзя править своей судьбой, не приложив максимум усилий и даже больше. Нужно опустошить себя, нужно дойти до предела.
Выход есть. Я пишу Свою Книгу. Я пишу книгу кровью. Своей кровью.
Вот такая штука получилась. Думаю завтра на свежую голову перечитаю пост и в ужасе удалю этот "рассказ".![](/fckeditor/editor/images/smiley/msn/whatchutalkingabout_smile.gif)