В колонках играет - Dj Mozart & Dj Mary Rush - Mad Ideas
Настроение сейчас - Good mood

......И еще насчет текста. Последний раз.
Написание текста для меня — процесс мучительный. Бывает, за целый месяц ничего путного не написать. Еще бывает, что пишешь три дня и три ночи — а написанное потом все истолкуют как нибудь не так.
Но вместе с тем, написание текста — процесс радостный. Ему гораздо легче придать смысл, чем жизни со всеми ее тяготами.
Когда подростком я обратил внимание на этот факт, то так удивился, что добрую неделю ходил как онемевший. Казалось, стоит мне чуть пошевелить мозгами, как весь мир поменяет свои ценности, и время потечет по другому… Все будет, как я захочу. К сожалению, лишь значительно позже я обнаружил, что это ловушка. Я разделил свой блокнот линией на две половины и выписал в правую все, чего достиг за это время, а в левую — все, что потерял. Потерял, растоптал, бросил, принес в жертву, предал… До конца перечислить так и не смог.
Между нашими попытками что то осознать и действительным осознанием лежит глубокая пропасть. Сколь бы длинная линейка у нас ни была, эту глубину нам не промерить. И то, что я могу здесь передать на бумаге, есть всего лишь перечень. Никакой не роман, и не литература — да вообще не искусство. Просто блокнот, разделенный надвое вертикальной чертой. А что до морали — ну, может, немножко будет и ее.
Если же вам требуются искусство и литература, то вы должны почитать греков. Ведь для того, чтобы родилось истинное искусство, совершенно необходим рабовладельческий строй. У древних греков рабы возделывали поля, готовили пищу и гребли на галерах — в то время как горожане предавались стихосложению и упражнениям в математике под средиземноморским солнцем. И это было искусство.
А какой текст может написать человек, посреди ночи роющийся в холодильнике на спящей кухне? Только вот такой и может.
Это я о себе...


for dummy, belka063 & me/

не осталось надежды проснуться
в этой снежной пелене,
нет ни сил, ни желания сомкнуть свои руки
на стакане с водой,
будто кто то высосал жизнь -
она еще есть на Земле? -
будто кто то, смеясь, играет тобой...
Расслабь мышцы и глазки прикрой,
Все будет шикарно, ты только представь,
У ног что то шепчет океанский прибой
И, нежно обняв, тянет с собой...
Мне нет оправданья за то, что я слаб,
Порою я бываю излишне жесток
и глух к твоим словам,
Но изредка хочется
быть в чем то собой,
Стараясь не бросать излишне напыщенных фраз.
Тлеет сигарета в руке, ты ее брось -
Ты же не куришь, обожжешь свои пальцы.
И вылей горячий кофе на белую простыню.
Когда тебя спросят зачем,
ты засмеешься
И полетишь строить город на Луну.
А ты - ты будешь мне улыбаться,
кормить детей,
Кипятить воду в чайнике
И строить свою жизнь из глаголов.
Я буду стоять, смотреть, как сумесшедший смеяться,
Не оставляя места для пустых разговоров.
Все равно просыпаюсь в этой снежной пелене,
Смотрю как падают белые хлопья.
Становится чище от кофе и сигарет на душе
И чувствую, как дождь идет у моих окон.