- В определённое время Хенаро - это не Хенаро, а его дубль, - сказал он.
- Есть другой Хенаро, - объяснил он.
- У тебя, что есть брат близнец? - спросил я, поворачиваясь к дону Хенаро.
(Карлос Кастанеда, "Сказки о силе")

дождалась. теперь только я и Карлос.
где ты, дон Хуан из племени яки?

я не понимаю, зачем читать, грызть, ломая клыки, те книги, которые тебе ничего не дадут. я никогда не буду читать фрая, слышишь, никогда. он мне ничего не даст. когда надо будет, жизнь сама бросит мне его в руки.
сurrent music: ДДТ - Это всё...

Я боюсь его там,
За закрытой дверью...
***
Знаете, чего я боюсь больше всего на свете? Я боюсь времени, когда выключаются огни, когда заканчивается бал жизни, когда мой дом обнимает ночь.
Она ложится своим большим, прохладным, тёмным телом на небо, обливает чёрными чернилами мои глаза, делает мой слух более острым, нюх - более чувствительным.
Она заставляет меня дрожать на холодных простынях, зажмуривать глаза и шептать молитвы. И тогда шум воды в трубах заставляет меня вздрагивать всем телом, а смех соседей за стеной - закусывать кончик наволочки, что бы не закричать от ужаса.
Фонарь, старый знакомый, мой любимый кошмар, заглядывает в окно лучами мертвенно бледного света, превращает кипы книг в фантастических монстров, а тени от веток деревьев на шкафах - в усохшие руки покойников.
И именно в этот час просывается он. Он заставляет меня вставать, идти на кухню, несмело ступая босыми ногами по обжигающе холодной плитке, выпивать кружку воды - жадно, как человек умирающий от жажды. Он заставляет меня идти в коридор и при подрагивающем огоньке зажигалки рассмативать своё лицо покрытое испариной, мертвенно-бледное, с безумно горящими глазами, с волосами прилипшими к вискам.
Я иду к окну, распахиваю большую створку, беру сигареты. Закуриваю. Курю много, жадно, в долгий затяг, впивыая в себя горький дым, желая раствориться в нём... Курю сигарет пять, шесть, семь, ещё больше...
И вот выкурена последняя. Окурок падающей звездой падает из ослабевших пальцев. И тогда он начинает стучаться ко мне. Ладно бы в дверь, ладно бы в окно - я бы метнулась в комнату к матери и ломким от страха голосом рассказала, что к нам в дверь ломятся люди...
Нет, он стучится ко мне в душу.
Он влезает мне в сердце как могильный червь в изгнившую плоть покойника и начинает свой пир. Перебирает невысказанные фразы, мысли, от которых бросило бы в дрожь всех моих друзей, копошится в самых низменных моих желаниях и запивает это всё отвратительными помыслами, смешанным с грязными ругательствами.
Кажется затих. Ушёл. Спрятался. Вытираю крупные капли пота со лба. И тихо шепчу это слово. Это проклятье...
- Томминокер... Томминокер...

Белая гвардия, белый снег...
Холодно. Пришлось одевать тёплую куртку и заматываться в колючий метровый шарф.
Куртка приторно сладко пахла лавандой, нафталиновыми шариками и прошлогодними духами. Вечером лежала уткнувшись носом в куртку и дышала нафталином, ды шла до тех пор пока не закружилась голова, а этот запах не выдохся.

Чьёрт побьери! Как же мало мне надо для счастья. Просто слышат голос.
***
З.Ы. Всё время забываю сказать ей, что у неё красивые глаза.
(Есть загадочные девушки с магнитными глазами...)

Настроение сейчас - Белая музыка революции.

В колонках играет - Nirvana - smth in the way.

С глазами осени.

Осень больше чем время года - это то, что заставляет курить сигареты одну за другой и мыслить. (с)

Она ловит кленовые листья,
Она снова купается в пальто,
Она записывает в тетрадку мысли
И засыпает в шумном метро.

Она шьёт пижамы для кошек,
Она вяжет свитера для себя,
Она поёт под гитару как может
И живёт в пыли чердака.

Она любит старинные книги,
Она литрами пьёт глинтвейн,
Она играет в тихие игры
И слушает скрип дверей.

Она включает музыку громко,
Она рисует на бетонных стенах,
Она ненавидит узоры на окнах
И растворяется в скрипучих дверях.

друзья , которые приходят к тебе посреди ночи , праздновать твою днюху , это конечно мило .
они как - то не думают , о том что ты можешь спать .
но я рад )
родаки подарили цепочку с подвеской .
дима (препод из колледжа . не думала , что придёт ) бутылку красного виски .
лёша , артём и компания - ирландский кильт .
дина - кольцо . обручальное . тонкое . вопрос : нах ?
серёжка - медиатор с гравировкой - трилистник и моё имя .
ещё принесли букет поевых ромашек . очень мило .
В колонках играет - д

что бы наконец понять себя ,
надо для начала разогнять тех ,
кто уже понял себя и лезет понимать других .
***
сердце бешено бьётся
агонией птичьей в груди ,
пошлость да мреть остаётся ,
чувствам придётся уйти .

чувства ... да что это ? к чёрту !
нежность ... дружба ... любовь ...
что бы в твою же блевоту
рожей тебя снова ... брось !

брось , беспощадно , без слова ,
не обернувщись во след ,
это ж бля , круто и клёво ,
в лица нести людям бред ...

да мол , любил , но вдруг бросил ...
сука ! уродец ! подлец !
и я теперь леди - осень ,
гуру - наставник сердец .

( стихотворение написано спешал для девушек , которых бросил парень и которые теперь лезут всем в душу , дабы помочь . милые девушки ! мы сами разберёмся ! )
Эшлинг О`Лис
Пшеницкий Саша
***
да , я завтра уезжаю . в вологду . всем пока , милые мои .

Настроение сейчас - [.go.out.]

В колонках играет - [.irish.ёрш.финское.похмело.]

я люблю письма .
я люблю их писать , читать , но особый кайф - их получать .
всё равно какие - по мылу , или через почтовый ящик . исключение составляют только спам и рекламные брошюрки , упакованные в конверты . такие письма убиват духовность , связанную с получнием письма .
не раз бывало , что я очищала почтовый ящик и корзину , ругаясь , что "спамеры совсем оборзели " .
особый вкус к почтовой переписке я познала этой зимой . когда читаешь , пусть резковатые и ехидные послания , возникает такое ощущение , что сидишь где - то далеко , у камина , потрескивают дрова и эти строки врезаются в твой мозг , наполовину одурманенный тёплым вином ( чертовски его люблю - помню ангину мне лечили именно им , мать грела какое - то молдавское вино и давала мне пить маленькими глоточками из кружки ) и остаются там , если не навеки , то надолго .
люблю длинные письма . всё равно на какую тему - пусть это философия или быт - люблю . короткие считаю оскорблением .
люблю получать письма - я уже говорила ? - какой - то трепет просыпается в душе , когда подходить к ящику и видишь сквозь дырочку , что там просвечивает белый пухлый конверт , покрытый штемпелями как полосатой татуировкой .
а когда получаю письма от ежа по инету - особый кайф оттянуть удовольствие от прочтения , читаю нарочито медленно , заостряю внимание на каждой запятой ...
***
завтра еду на полёвки к ребятам . они там уже четыре дня . завтра бои . где это я не знаю . но точняк где - то в подмосковьи . жопой чую - заблудюсь .

ты станешь сильнее , мудрее ...
я буду смотреть в твои глаза , буду стеречь каждый твой вдох , буду хранить твоё дыхание .

ты будешь писать гусиным пером ,
а я буду хранить твои слова в своей душе .

там будет цвести вишнёвый сад , там будет пахнуть рекой и жасмином ,
там будет покой ...

там будут трещать сухие берёзовые поленья , пожираемые жарким пламенем ...
там будет всё , о чем мы только можем мечтать .

да , я маргарита ...
но увы без мастера .
***
Она несла в руках отвратительные, тревожные жёлтые цветы. Чёрт их знает, как их зовут, но они первые почему-то появляются в Москве.И эти цветы очень отчётливо выделялись на её чёрном весеннем пальто. Она несла жёлтые цветы!...Нехороший цвет.Она повернула с Тверской в переулок и тут обернулась. Ну, Тверскую вы знаете? По Тверской шли тысячи людей, но я вам ручаюсь, что увидела она меня одного и поглядела не то что тревожно, а даже как будто болезненно. И меня поразила не столько ее красота, сколько необыкновенное, никем не виданное одиночество в глазах!

Настроение сейчас - [.вдох.выдох.]

В колонках играет - [.enya.may.it.be.]

все попытки писать стихи в фолковом жанре закончились крахом .
для меня это слишком трудно . я только хорошо пою баллады .
и пишу лиричные , но урбанистические стихи .
может пройдёт лет несколько и меня потянет в леса , луга , горы , степи ...
пока меня тянет только на север .
***
На Север , на Север ,
Мы Звери , на Север !
(мельница)
***
я пройду по гранитным пескам,
свои ступни собью до крови,
я себя посвящу небесам,
ну , а ты , если хочешь - живи.

будет мне молитвой - туман,
я к церквям разрушу мосты
моё тело сокроет курган
из сопревшей осенней листвы .

над котлом буду я колдовать
и лечить заговором людей,
правду в блеске очей искать,
что глядят с-под кустистых бровей .

тайны будет сжигать костёр ,
укрывть безбожница - ночь ,
вот уж дух мой в небо ушёл ,
от земли улететь что бы прочь .
***
неушто вышло ?

этим городом я пьян ,
этим городом я болен ...
( А. О`Карпов )

моя лирика снова прозрачна -
я пишу о тумане , Неве и мостах ,
и виденья о скверах невзрачных
воскрешаю в душе и мозгах .

снова я у реки на рассвете -
золотится знакомый мне шпиль ,
улыбается Пётр на портрете :
"этот сон не сдавай в утиль!"

аnams** ветра , и света , и моря ,
песни ангела над головой ,
да , мне их не хватает , не спорю ...
сон , меня целиком ты укрой .

***

да , вот такой вот пост получается . большой ))
у меня всё хорошо - пересмотрела питер эф эм .
до зубного скрежета захотелось сесть на поезд и уехать к чертям , в ночь ...
в любимый город .
amuigh*** времени мой город ... да ... каким он был , таким он и остался ... такой настоящий и похожий на химеру ,
написаный лёгкими акварельными красками .
боже , вот бы найти того художника ...
и расцеловать в небритый щёки ,
вдохнуть густой запах табака , исходящий от старой куртки ,
утопить слёзы в старом вязаном шарфе .
люблю . люблю . люблю .
всё , начиная от amhráns**** у
Спаса-на-крови и заканчивая наглыми чайками .
чёрт . сигареты кончились .

_______________
*)as airde - из воздуха ( ирландск.)
**)аnams - дУхи ( ирландск.)
***)amuigh - вне ( ирландск.)
****)amhráns - песни ( ирландск.)

Настроение сейчас - [я.нахожусь.вне.времени.]

В колонках играет - [mervent-scottish]

Настроение сейчас - все в картинках.как в азбуке для даунов.безнадёжно.

давнишний мой проект . выставляю на ваш суд .
помехи сделаны специально - типа счётчик гейгера .
Читать далее
В колонках играет - стук.стук.стук.слышу.свое.сердце.