Два часа ночи, дитя кукурузной муки и кефира вышло на тропу своей скорой гибели.
Во всём был виноват его аромат. Чудовищно божественный аромат. Он пах хлебом. Тёмная, шершавая корочка, казалось, живёт своей жизнью, дышит ночным воздухом.
В полумраке кухни тускло блеснул хищный клинок ножа. Волосатая рука грубо схватила буханку. Развернула под угодным ей углом. Свист ножа. Беззащитный хруст корочки. Скрип лезвия о доску - и ломоть падает рядом.
Этот аромат, эта мягкость, эта фактура манили его. Жадный рот быстро схватил зубами, плавно потянул на себя, лёгкий рывок корочки и вот он опьяняющий вкус, каждое движение челюстей, как пируэт, каждая клетка языка трепещет от этих нот.
А затем глоток прохладного, освежающего, бодрящего молока...

*дописал и закурил*
Кажется, я не туда пишу...