miss kittin-"frank sinatra" сак май дик лик май эсс

Эмир

Кустурица собирает полные залы и это не может не радовать.

фильм-замечательный,добрый и наполняет ароматом вселенской любви

Без заголовка

представьте то, как вы обычно поступаете.
Когда расстаётесь. С человеком, с которым ничего не получилось : (
Но вы его ещё любите. И вы помните его (её) улыбку, смех, лукавые или серьёзные искорки в глазах,
которые вас так привлекали, объятия и нежные прикосновения, ощущение уверенности рядом, знание того,
что вы можете доверять незнакомцу (незнакомке), которого как будто знаете много-много лет,
ощущение вашего особого мира, из которого рождаетесь вы сами, без которого не существуете...
Да, что-то было не так, и вы отдавали в этом отчёт, но ведь что-то было так...
и именно так, как вы не могли даже и мечтать... и вы Любите его (её)... и за то, и за это...
И многое из того, что для вас важно создавать и иметь... как будто в шаге от...
за готовность идти на всё, ради того же, что... и у вас... Ваше вместе... И вот словно что-то обрывается.
Образ тускнеет, с треском раскалывается и отдаляется, и вы обнаруживаете, что этот искренний незаменимый человек,
доверие к которому безгранично, оказывается, заглядывает в безграничные глаза другой (другому),
целует, обнимает, и у них свой мир, в который вам закрыта дверь. Вы не нужны. Больше. Вы никогда и не были нужны,
только сейчас понимаете это. И ваш мир - не был вашим... это всего лишь иллюзия...
И вы чувствуете, что с ним не было и вас. Вы рассыпаетесь. Нет больше мира, которого вы хотели, вашего единственного мира...
и ваше появление на свете - не более чем досадная ошибка... пустота вас... вы превращаетесь в бессмысленное существо...
и решаете больше не рисковать ничем из того, что можете дарить себе каждый день.
Вы нацепляете на себя маску не верящего ни во что циника, забиваете остатки любви и души, как забивают скот на скотобойне,
выбрасываете осколки и стираете из себя все черты, чёрточки и очертания светлого. Вы решаете больше не рисковать.
Оно того не стоит. Это все ложь, иллюзии, вы внезапно прозреваете, и видите всю тьму мира и суету. Он не стоит вас.
Больше ничего нет.
Больше ничего не будет.
Так.
Никогда.
Ни с кем.

...Вы живете как будто во сне.
Нет, вы как будто раздвоены. И та ваша часть, про которую можно сказать, что это и есть вы, вы, мертва. Раздавлена.
Вы радуетесь и живете, работаете и развлекаетесь, шутите и ругаетесь. И всё не по-настоящему. И по-настоящему.
Ведь теперь вы знаете, что это и есть настоящее. Вы любите и не любите, вы смотрите и не смотрите в глаза чужим и
используете их, называя их ласково. Единственный... Сладкая... Дела. И вы знаете, что теперь будет так. Всегда. Навеки.
Вы соединены... Но это не вы. И не тот. И не та. И не те. И ни кто. Никогда.
Навеки.


Вы удивляетесь. В его (её) глазах что-то. Словно мраморные прожилки на радужке. Тёплые. Зрачок. Чёрный. И влажный.
Эта беспричинная улыбка.
И эти жесты.
Она (он) вам верит. И не верит.
Ловит вашу улыбку. Смех, лукавые искорки в глазах. И серьёзные.

Вы вне времени.
И много, много, много всего. Лица, новое, впечатления, отрывки, надежды,
и вот вы таете. Не выдерживаете. Вы прикосновение. Вы пронзительное. Ощущение уверенности рядом. Объятия.
И вот знание её (его) слишком хорошо. Как будто знаете много-много лет, ощущение вашего особого мира,
из которого рождаетесь сами, без которого не существуете... И существуете. Да, что-то оказалось не так.
И не то. И не та.
Остранение. Речи. Потом. Взгляд в потолок. В пол. В стены. Вдаль.
Не жаль, и много, много, много всего.
"Да, что-то было не так, но ведь что-то было так..."
Не хотите слышать. И это не вы. Обманулась, рассыпалась. (Не знает, что это не вы.) Говорит какой-то бред...
Эта проклятая беспричинная улыбка. Уже без надежды.
И эти чёртовы жесты.

У вас есть та. Вы заглядываете в безграничные глаза другой, целуете, обнимаете, и у вас свой мир, в который для ней закрыта
дверь.
Для неё словно что-то обрывается. Она не нужна. Больше. Она и никогда не была нужна, только сейчас понимаете это. Боль.
Красные глаза.
И эти чёртовы жесты.
(«Когда же она отстанет».)

Ваши интонации смягчаются. Вы не хотите резкой боли. Вы отрываете пластырь медленно. Вы успокаиваете...
Но ведь что-то было так... и именно так, как она не могли даже и мечтать... и она Любит вас...
и за то, и за это... И многое из того, что для неё важно создавать и иметь... как будто в шаге от...
за готовность идти на всё, ради того же, что... и у вас... Ваше вместе... И вот для неё словно что-то обрывается.
Ваш образ для неё тускнеет, с треском раскалывается и отдаляется.
Наконец-то.
«Всё будет хорошо. Было хорошо. С тобой. Но ты не та. Всё очень важно. Прости.»
(«Извини, что опоздал. С ней всё кончено. Наконец-то она отстала... Да... нет, не важно...
Чем ты меня сегодня порадуешь?» :-) )
Она понимает, что её мир - не был вашим... это всего лишь иллюзия... И она чувствует, что с ним не было и её.
Она рассыпается. Нет больше мира, которого она хотела, её единственного мира... и её появление на свете -
не более чем досадная ошибка... пустота её... она превращаетесь в бессмысленное существо...
и решает больше не рисковать ничем из того, что может дарить себе каждый день.
Она нацепляет на себя маску не верящего ни во что циника, забивает остатки любви и души,
как забивают скот на скотобойне, выбрасывает осколки и стирает из себя себя.
Она теперь знает, что больше нечем рисковать. Ничто не стоит.
Это все ложь, иллюзии, внезапно прозревает и видит всю тьму мира и суету. Вы не стоите её...
Словно обухом по голове. Темнота, от которой невозможно проснуться.
Больше ничего нет.
Больше ничего не будет.
Так.
Никогда.
Ни с кем.


И вы расстаётесь. С человеком, с которым ничего не получилось : (
Но вы его ещё любите. И вы помните его (её) улыбку, смех, лукавые или серьёзные искорки в глазах,
которые вас так привлекали, объятия и нежные прикосновения, ощущение уверенности рядом, знание того,
что вы можете доверять незнакомцу (незнакомке), которого как будто знаете много-много лет,
ощущение вашего особого мира, из которого рождаетесь вы сами, без которого не существуете...
Да, что-то было не так, и вы отдавали в этом отчёт, но ведь что-то было так... и именно так,
как вы не могли даже и мечтать... и вы Любите его (её)... и за то, и за это...
И многое из того, что для вас важно создавать и иметь... как будто в шаге от...
за готовность идти на всё, ради того же, что... и у вас... И вот... вы идёте... потому что это улица...
она длинная... множество лиц, очертаний, голосов, движения воздуха, объёма, света.
Образ тускнеет, с треском раскалывается и отдаляется, и вы представляете, что этот искренний незаменимый человек,
доверие к которому безгранично заглядывает в безграничные глаза другой (другому), целует, обнимает,
и у них свой мир, в который вам закрыта дверь. Скоро.
И вы идёте дальше, вы встречаете её. Вы удивляетесь.
В её (его) глазах что-то. Словно мраморные прожилки на радужке. Тёплые. Зрачок. Чёрный. И влажный.
Эта беспричинная улыбка.
И эти жесты.
Вы ему (ей) верите. И не верите.
Вы ловите её (его) улыбку. Смех, лукавые искорки в ваших глазах. И серьёзные.

Вы с ней (с ним) вне времени.
И много, много, много всего. Лица, новое, впечатления, отрывки, надежды,
и вот вы таете. Не выдерживаете. Вы прикосновение. Ощущение уверенности рядом. Объятия.
И вот знание её (его) слишком хорошо. Как будто знаете много-много лет; ощущение вашего особого мира,
из которого рождаетесь сами, без которого не существуете... И существуете. Да, что-то оказалось не так.
И не то. И не та.
Остраняется. Речи. Потом. Взгляд в потолок. В пол. В стены. Вдаль.
Не жаль, и много, много, много всего.
«Да, что-то было не так, но ведь что-то было так...»
И это не вы.
«Всё будет хорошо. Было хорошо. С тобой. Но ты не та. Прощай.»
Темнота, от которой невозможно проснуться.
Больше ничего нет.
Больше ничего не будет.
Так.
Никогда.
Ни с кем.


И вы снова удивляетесь.
В её (его) глазах что-то. Словно мраморные прожилки на радужке. Тёплые. Зрачок. Чёрный. И влажный.
Эта беспричинная улыбка.
И эти жесты.
Вы ему (ей) верите. И не верите.
Вы ловите её (его) улыбку. Смех, лукавые искорки в ваших глазах. И серьёзные.
...
Да, что-то оказалось не так. И не то. И не та.
Остраняется. Речи. Потом. Взгляд в потолок. В пол. В стены. Вдаль.
Не жаль, и много, много, много всего.
«Да, что-то было не так, но ведь что-то было так...»


И вы удивляетесь тому, что удивляетесь.
Вторая. Третья. Чётвёртая.
Ещё один. И этот. Такой же другой.

Улица длинная. Множество лиц, очертаний, голосов, движения...

И вы расстаётесь с новым человеком, с которым ничего не получалось : (
Но вы его ещё по-настоящему любите. И вы помните его (её) улыбку, смех, лукавые или серьёзные искорки в глазах,
которые вас так привлекали, объятия и нежные прикосновения, ощущение уверенности рядом, знание того,
что вы можете доверять незнакомцу (незнакомке), которого как будто знаете много-много лет,
ощущение вашего особого мира, из которого рождаетесь вы сами, без которого не существуете...

И вы дарите себе это.

Но дверь закрывается. Вы рассыпаетесь. Нет больше мира, которого вы хотели, вашего единственного мира...
Что-то обрывается. Образ тускнеет, с треском раскалывается и отдаляется. Вы замечаете, что каждый
новый раз образ тускнеет более тускло, раскалывается более мягко, отдаляется более быстро... боль становится
слишком туманной, чтобы называться так; вы становитесь слишком настоящим, чтобы не позволять
дарить себе это снова и снова. По-настоящему.

И вы дарите себе это. Снова и снова.

И опять удивляетесь. В его (её) глазах что-то. Словно мраморные прожилки на радужке. Тёплые. Зрачок.
Чёрный. И влажный. Эта беспричинная улыбка.
И эти жесты.
Она (он) вам верит. И не верит.
Ловит вашу улыбку. Смех, лукавые искорки в глазах. И серьёзные.

Вы любите.
Вы просыпаетесь.


Вы с ней (с ним) вне времени.
И много, много, много всего. Лица, новое, впечатления, отрывки, надежды,
и вы таете. Не выдерживаете. Вы прикосновение. Ощущение уверенности рядом. Объятия. И вот знание её (его) слишком хорошо.

Она (он) с вами вне времени.
И много, много, много всего. Лица, новое, впечатления, отрывки, надежды,
и она (он) тает. Не выдерживает. Прикосновение. Ощущение уверенности рядом. Объятия. И вот знание вас слишком хорошо.

И всё именно так, как вы не могли даже и мечтать... и вы Любите его (её)... и он (она) Любит вас... и за то, и
за это... И многое из того, что для вас важно создавать и иметь... как будто в шаге от... за готовность идти на
всё, ради того же, что... и у вас...

Ваше вместе.

стащила у Clodia-punk

Дали “10 заповедей для того, кто собирается стать художником”

1. Художник предпочитает быть богатым, а не бедным; поэтому научись делать так, чтобы кисть твоя рождала золото и драгоценные камни.
2. Не бойся совершенства - ты никогда его не достигнешь!

3. Сначала выучись рисовать и писать красками, как старые мастера, затем можешь делать что хочешь - все будут тебя уважать.

4. Не отказывайся от собственного видения, своей манеры и своих представлений: они тебе пригодятся, если ты станешь художником.

5. Если ты из тех, кто считает, будто современное искусство превзошло Вермеера и Рафаэля, отложи эту книгу в сторону и продолжай пребывать в блаженном идиотизме.

6. Не плюй на собственную живопись - ведь она сможет плюнуть на тебя, когда ты умрешь.

7. Шедевр и праздность несовместимы!

8. Живописец, пиши!

9. Живописец, не бери в рот алкоголя и не кури гашиш более пяти раз в день.

10. Если живопись тебя не любит, вся твоя любовь к ней ничего не даст.