-Как появляются русалки, и кто они такие?

-Сначала были тритоны, а потом уже и русалки...

 

Одинокие старые мужчины, которые живут на побережьях, каждый вечер скучают, глядя на море в закатных красках. Солнце играет у них на лицах, испещрённых морщинами, словно горы на западе испещрённые сколами, глаза давно потеряли свой цвет, а лучший друг их - ветер. Они смотрят, не отрываясь на тихие приливы-отливы, на неторопливых чаек, с криками бросающихся в пену, на небо с мазками невидимого художника, и печаль сковывает их души. Всю жизнь они только и делали, что и рыбачили, у них не были славы, любви, даже заботы в детстве им досталось недостаточно. Волны омывают берег, унося с собой песчинки, песчинки позже сливаются с волнами и стихия несёт их к другим странам, другим людям. "Песчинкам куда более повезло - думают старые рыбаки. - Они увидят весь мир, хоть одна песчинка с берега, а увидит!». Не сказать, что рыбаки мало видели на своём веку. Сотни разных рыб, чудеса морских раковин, блестящий жемчуг. Но просит сердце совсем не жемчуга, сердце просит свободы, сердце нынче молит о счастье. И когда ложатся они спать, потушив лампу, давит им уши привычный шум прибоя, и стучит колёсами неизбежности по мыслям слово "бес - мыс – лен - но".

Зачем мы, кто мы... Никто не узнает, никого не интересует, кто ловит рыбу.

 А рыба пойманная тоже грустит, она смирилась с тем, что её судьба - лежать и разлагаться в чьём - то ненасытном желудке, под звуки джаза, забыв родную солёную обитель. Рыба в руках бьётся, мечется в ведёрках, рыбе хочется на волю, волю...

так некоторые из рыбаков не выдерживают, и когда солнце скрывается за водным горизонтов, а на небе возникают соцветия белых призрачных звёзд, рыбаки заходят в воду. На всём побережье - никого, некому их остановить. Да и зачем? Рыбак ощущает, как песок щекочет ему ступни, вдыхает капли бриза, слух щекочет вздох луны. Рыбак стоит в воде по щиколотку, по колено, по пояс, по грудь. Рыбак уходит в воду с головой. Кислорода не хватает, сознание ничего больше не впитывает, только проносятся в голове строчки "Прими, прими меня море, сделай меня своим рабом на веки вечные, обрети на бессмертия, пахнущее кораллами и чешуёй мертвых рыб". Если море услышит - срастаются ноги, молодеет кожа, и струны души совсем молодые теперь. Бывший рыбак выныривает на поверхность, не верит своим глазам - он полурыба, он дышит жабрами, он больше не прикован к земле. И только свет в маленьком окошке на уже далёком берегу напоминает о том, что была же другая жизнь, пол вечности назад, но была!

Ноги = хвосту, кожа = чешуе местами, жабры колются, но рыбак впитывает этот мир через новые поры.

А если море не слышит – да зачем же жить всегда несчастливым?..

Весной начинают тритоны искать себе жён, заманивают юных девушек в море и опять упрашивают стихию, чтобы дала и морским обитателям вкусить запретного плода, и стихия покорно дарит девушке хвост, жабры и любовь к морю, в замен забирая лишь память, только память. Остаётся у них их морское счастье, цвета палитры воды в часы заката, и спешат пары детей моря к более тёплым морям всегда, всегда оставаясь в воде и почти никогда не вспоминая о своей прошлой жизни.

Да и зачем? Их счастье цвета морской волны.