Помню как в прошлом веке впервые прочитал рассказ Хорхе Луиса Борхеса "Тлен, Укбар, Орбис Терциус". Он написал его в 1940 году. В рассказе фигурировала выдуманная страна Укбар. Среди укбарцев бытуют легенды о Тлене - параллельном мире, в котором подвергнута сомнению реальность предметов и существительных. Оба этих вымышленных места создала секретная организация Орбис Терциус. Согласно тленской философии там два человека могли, например, потерять карандаш, взяться за его поиски, и каждый в результате находил по карандашу. И это не разные карандаши. Оба являются одним и тем же, тем самым предметом. 

 

Иными словами жители Тлена верят в реальность восприятия, а не воспринимаемой действительности, что согласуется с логикой епископа Джорджа Беркли и его философсими идеями по поводу бога и реальности. Это направление литературы позже было названо спекулятивной фантастикой. Иными словами жители Тлёна, как и подобает вымышленным обитателям вымышленного мира, придерживаются крайней формы субъективного идеализма, то есть отрицают объективную реальность внешнего бытия. 

 

Само понятие числа предметов не имело в мире Орбис Терциус смысла. Таковы результаты всякой жизни на обочине. Уж нам с вами про это известно практически всё. 

 

По этому поводу, перефразируя Декарта, можно сказать так: "мыслю следовательно не существую - Cogito ergo non sum". А то может и наоборот, по контрапозиции: non cogito, ergo sum? Во всяком случае в мире Борхеса предметы существуют лишь на горизонтали их восприятия, и перестают быть как только исчезают из трансцендентальной точки чувственной локации. Словно самолет, который пропадая с экрана радара пропадает вообще. Или вот еще - наша родная экономика, очень похоже на самолет с радаром. Похоже что с ней тоже не все так хорошо в трансцендентальных точках чувственной локации. Об этом еще Медведев много писал в своем телеграмканале.

 

Понятно, что Борхес упражняется, играет в епископа Беркли. Но с другой стороны эта игра позволяет ему определиться с иерархией вселенского ничтожества. Все от мусорщиков до снобов, все расточают преступное великодушие, все раздают рецепты бытия. Все плодят его и приумножают, словно зеркала или женщины. От этого жизнь в сообществе становится невыносимой, а жизнь в одиночку - еще более невыносимой. Ведь в одиночестве только я, без посредников и слуг, вынужден держать на своих плечах бытие целиком, без посредников. И мне приходится считать самого себя центром, смыслом и достижением времени.. Вот на такой пиздец этот ваш Борхес Хорхе Луис открыл нам глаза.

 

От подобных инфлюэнсеров и инвектив с инсайдами толика плоти и сознания, которыми мы являемся, с параноидальной неумолимостью превращается в целую вымышленную страну. Очень большую и очень субъективную. Особенно в плане величия или в плане военной мощи и знамен побед. А это уже полный отстой. Ведь разоблачение ничтожности нашего существования возвысило бы нас, даже сейчас, когда шаг вниз - шаг вверх считается побегом. Стоит только осознать свою никчемность, почуять аромат падали, забыть о собственной гордыне, не поддавшись искушению вести деятельную жизнь и выдавать себя за спасителя или демиурга, как возникает реальная возможность построения индивидуального рая - а это позволит нам вечно благоденствовать в личном вакууме.

 

В человеке таится нечто такое , что идёт из самой глубины и озаряет его целиком

 

А пока, находясь на стадии осмысления проекта, озираюсь по сторонам. Ведь когда обнаруживаешь свою несостоятельность в делах, мстишь за свой провал с помощью идей. Поэтому ни для кого не секрет, что мышление - такая же ложь, как и любовь. Но запас трюков иссякает на глазах и странно, что на окружающих еще действуют наши ужимки и наши гримасы ....

Как так произошло, что мы, независимо от нашего возраста, взяли и выросли из всего, чем были, и, минуя остановки, постарели для остального. Обидно очень. Однако запивать обиду бессмысленно. С утра к ней обыкновенно примешивается депрессия и паршивое самочувствие. А еще дожди и книги в телефоне. Вывод напрашивается такой: наша память чрезмерно перегружена хламом, тогда как весь мир бесповоротно изменился и новая жизнь уже поздоровалась с нами свежим, увесистым поджопником.

 

Но поменялись не только мы. Еще изменились наши прекрасные девы, из тех что были так восхитительно прекрасны, а спустя некоторое время испортились. Оказывается, что девчонки взрослеют быстрее чем мы, мальчишки, потому и портятся быстрее. 

 

Этим хотя бы объясняется то, что всё, что предлагается нам, разочарованным ангелам эпохи инстаграма, тиктока и продвинутых гаджетов, совершенно неприменимо и неинтересно. А время? Ну что время! Оно сначала разрывает тебя на части, потом обращает в камень и потом уже откалывает по кусочку.

 

Миру мир.