Я до смерти влюблён
в этот голос простуженный...
Кто-то вынес диагноз, что просто друзья...
Не со мной... Не моя...
Безнадёжно замужняя...
Нам, наверно, нельзя... Нам, конечно, нельзя...

Я не лезу в глаза,
не краснею от скромности,
но с тобой так хочу быть немного скромней...
Молодая жена –
неплохая любовница,
только я почему-то застыл у дверей...

У тебя своя жизнь...
Всё надолго расписано...
Твой успешный и добрый не чает души...
Мы стоим... Мы молчим...
Мы общаемся мыслями...
Нам, конечно, нельзя… Так куда ж мы спешим...

Распахнулось пальто...
перепутались волосы…
покатилась к чертям чушь про милых друзей...
а под утро в душе
вместо глупых условностей -
то ли хмель, то ли соль от помады твоей...






© Покровский Павел