Имя твоё, повторенное сотни раз...

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.

Я писал много строк, но тебя написать нельзя.

Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,

Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.



Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,

Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,

И ужасно боялся нечаянно потерять

Эту хрупкую связь,

Возникающую на миг.

Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:

Получалось лишь имя,

Звучащее как табу.

Видно, формулу счастья случайно настиг провал,

Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.



Я любил тебя?

Боже, конечно же,

Я любил.

Но не так, как народ любит музыку и вино.

Если я был ранением, ты была – белый бинт,

Между жизнью и смертью связующее звено.