Это цитата сообщения Лариса_Воронина Оригинальное сообщение

Влад Маленко. Сборка.

Как вам русские горки? Крышу не сорвало? Это эпоха сборки Всем кликушам назло! Всенародное дело, Праздник детей больших - Возвращение в тело Певчей птицы-души. Век изучив до корки, Скажут потом про всех: Жили во время сборки, Видели смену вех! Сверхзвуковые «сушки» Ангелов веселят. Сборку придумал Пушкин И добавился в чат. Павшие и живые Тьму перетрут до дыр. Русские рядовые Ремонтируют мир. Вот крановщик в кабине, С важностью тамады, Солнце на Сахалине Достаёт из воды. Вот к озаренью близкий, С космосом чуя связь, Физик в Новосибирске Лепит молекул вязь. Веря уральской силе, Дело вершить мастак, Слесарь в Нижнем Тагиле Лечит уставший танк. Летом готовя сани, По заветам отцов, Профессора в Казани Учат летать птенцов. Видя пологий берег, Песню спев о весне, Новый мост через Терек Строят люди в Чечне. К пострадавшим от «града», Будто к детям отец, Врач из Калининграда Приезжает в Донецк. Божьей любуясь славой, Бесам внушая страх Молится за Державу Соловецкий монах. Хлебороб на уборке И машинист в «Стреле» - Вся Россия на сборке - В поле, в горах, в Кремле. Русские спят вначале, Гонят потом коней Нас раздробить мечтали Сделали лишь сильней. Снова Москва в эфире И Георгиевский зал! Сотворение мира Через русский портал. https://tgstat.ru/channel/@vmalenko Рисунок Лилии Шкуратовой 15 лет.

Привлекаю дождь, прохожим грубя.
Целятся тучи в меня одного.
Мои стихи зависят
от расстояния до тебя.
И больше ни от чего.
Не так важен город, и сила ветра,
Не так важна крепость этой стены и чая.
Но если между нами один или два миллиметра -
Я скучаю.
А если ты в Москве, а я на границе с Польшей -
Ночуют на сердце летучие мыши,
И в стихах моих снега гораздо больше,
Чем на сибирской крыше.
Я спрашивал у маленьких и больших,
И ответ, как из рыбу из моря вынул:
Поэзия - это мера веса души
Без второй половины.




© Влад Маленко

И спала то минуту... а проснулась - кино другое:
шершавое небо... воздуха молоко...
не Москва, не Питер... даже не Бологое...
что-то из детства...близкое далеко...
Чайная церемония... Проводница...
Пятница, кстати, тринадцатое число...
И на крыше вагона совершенно белая птица...
как её в эту осень то занесло?
Швейной иголкой может быть уколоться?
Скинуть цыганскую шаль дорого сна...
Хочется серебра из того колодца,
Что притаился в левом углу окна...
Солнце встаёт будто в церковь идёт невеста.
Сердце ладонью смысл достает со дна:
Ведь на земле для времени нету места.
Только дорога и только любовь одна.


© Влад Маленко

А ещё у меня есть кроха.
Она появилась, когда было плохо.
Доверила мне свои губы.
С крохой мы однолюбы.
Она умеет смотреть глазами.
Её приход для меня - экзамен.
Она сказала вчера, например:
Что же ты, пионер,
Забыл о своих обещаньях стать самым лучшим?!
Свет тушим.
Лежим на полу, как слова на белом листе.
Делимся шепотом в темноте...
И вдруг от какого-то ветра
Поднимаемся от пола на три сантиметра...
Это парение плавное -
В жизни самое главное.
Кроха!
От выдоха и до вздоха!
От шепота и до крика!
Губ твоих земляника!
Ножницы ног, срезающие печаль.
Спины причал.
Я в снег твоего живота лицом,
Я вместо пальца в твоё кольцо!
С горячей верой
Всякий раз как в первый...
Погружается моя лодка тонущая
В теплое, мокрое, стонущее.
и когда доходит до дна,
ты выпеваешь ..."да"...
А под утро
С потолка сочится снежная пудра
Мы раскрываем зонт одеяла,
Чтобы теплее стало.
Кроха!
Осень - одно из зеркал весны!
Я на завтрак слизывал солнечный свет у тебя со спины!
Кроха!
Судьба не злодейка и не дуреха!
Ты в мою сталь водой,
Чтоб разойтись с бедой.
Ты - души оперенье,
Бунт и смирение...
Кроха!
Вечность у нас впереди!
Ты пришла когда было плохо.
Больше не уходи.


© Влад Маленко

Весь я в твоих отпечатках,
как небо в звездах.
Дорога к любви -
под куполом церкви трос.
Вешаю слова на прозрачный мартовский воздух.
Так прикручивают скворечники
к заиндевевшей коре берез.
Мое личное дело
у Ангела в красной папке.
Там есть твое имя,
твой адрес, список твоих мужчин и удач.
Прилетел скворец с обручальным кольцом на лапке
И давай пить с щеки моей березовый плач.
Птицы летят. От весны никуда не денешься.
Тают очки на лице,
как на солнце лед.
"Давай ты бросишь поэзию,
бросишь пить, и на мне женишься!"-
Так ты говоришь
и ведь веришь
в то, что это произойдет.




© Влад Маленко

Снег завалил оконный окоём.
Зима стоит за дверью. Познакомься...
Давай проспим декабрь, вот так вдвоем
И в январе на Рождество проснемся?

Начнут соседи вилками греметь,
А мы уснем на простынях из ситца.
Тебе приснится, например, медведь,
А мне... мне только ты и будешь сниться.

Нас снегом заметет со всех сторон.
Луна - сова. Земля, как мышь полевка.
Декабрь - это как бы странный сон,
К январскому рожденью подготовка.

Промерзла кухня, кутаясь в тулуп,
Морозный повар в шапку небо ловит
И будущее время, словно суп
В котле Большой Медведицы готовит.

Ненужных звезд блестит металлолом.
Мигает Марс Юпитеру соседу.
Двенадцатый апостол за столом,
Сидит декабрь, предчувствуя победу.

Снеговики болеют ОРВи.
Замерз корабль пьяный на причале.
А мы все спим и учимся любви,
Которой наяву не замечали.




© Влад Маленко

Справка:

Поэт, баснописец, режиссёр, актёр. Художественный руководитель Государственного музея Сергея Есенина в Москве. Основатель и художественный руководитель Московского театра поэтов. Художественный руководитель Всероссийского фестиваля молодой поэзии и драматургии имени Леонида Филатова «Филатов-Фест».  Википедия

Родился: 25 января 1971 г. (51 год), Москва, РСФСР, СССР

 

Если бы Пушкин прожил еще хоть год,

Его бы сфотографировали, и вот

Я представил себе черно-белые снимки

С непечальным ликом в прозрачной дымке.

 

Зернистое небо с райскими облаками,

Лошадей с яблочными боками,

А еще фотографии эти

Каким-то образом передавали бы ветер,

 

Наполненный запахом травы и ладана…

Русь моя, ты никем не отгадана,

Кроме Святых и Вещего Александра,

Его строки – Божьей любви рассада,

 

А земная жизнь – помнящим утешение,

Правильное освещение

С памятью женит лица.

Эти кадры спешат гнездиться,

 

Будто ласточки – на уголках души.

Жизнь моя, не спеши,

О, память не стачивай каблуки!

Я Пушкина вижу

На расстоянии вытянутой с пистолетом руки.

 

Влад Маленко

 

***          ***          ***

 

Вздыхает ветер. Штрихует степи

Осенний дождик – он льет три дня...

Седой, нахохленный, мудрый стрепет

Глядит на всадника и коня.

 

А мокрый всадник, коня пришпоря,

Летит наметом по целине.

И вот усадьба, и вот подворье,

И тень, метнувшаяся в окне.

 

Коня – в конюшню, а сам – к бумаге.

Письмо невесте, письмо в Москву:

«Вы зря разгневались, милый ангел,

Я здесь, как узник в тюрьме, живу.

 

Без вас мне тучи весь мир закрыли,

И каждый день безнадежно сер.

Целую кончики ваших крыльев

(Как даме сердца писал Вольтер).

 

А под окном, словно верный витязь,

Стоит на страже крепыш дубок...

Так одиноко! Вы не сердитесь:

Когда бы мог – был у ваших ног!

 

Но путь закрыт госпожой Холерой...

Бешусь, тоскую, схожу с ума.

А небо серо, на сердце серо,

Бред карантина – тюрьма, тюрьма...»

 

Перо гусиное он отбросил,

Припал лицом к холодку стекла...

О, злая Болдинская осень!

Какою доброю ты была.

 

Так много Вечности подарила,

Так много русской земле дала!..

Густеют сумерки, как чернила,

Сгребает листья ветров метла.

 

С благоговеньем смотрю на степи,

Где он на мокром коне скакал.

И снова дождик, и снова стрепет –

Седой, все помнящий аксакал.

 

Юлия Друнина, «Болдинская осень»

 

***          ***          ***

 

День февральский плачет по теплу,

с улицы в уют жилья стучится,

размалёвывая по стеклу

панораму утренней столицы.

 

И в багете тусклого окна,

растекаясь акварельной дымкой,

утопают в пасмурных тонах

полусонные дома Ходынки.

 

Отложу свиданье на потом,

наугад открою томик старый…

Ну, а Он, озябший, под дождём

одиноко мокнет в зимней хмари.

 

Нет, поеду! У метро букет

самый лучший выберу для встречи.

Издали узнаю силуэт:

головы наклон, осанку, плечи.

 

Длинный плащ накинут нараспах,

бусинки дождинок – вдоль опушки.

Капельки в кудрявых волосах…

Я люблю Вас, Александр Пушкин!

 

Галина Беспалова, «На свидание».

 

                                      

 

                                    

                                       

Посвящаю своему отцу Мы весной поднимаемся в полный рост, Головами касаясь горячих звёзд. И сражаемся снова с кромешной тьмой, Чтобы птицы вернулись сквозь нас домой. Чтобы солнце вставало в заветный час, Чтоб вращалась, потомки, земля для вас. Чтобы траву обдували ветров винты, Чтоб из наших шинелей росли цветы. Мы теперь - земляника на тех холмах, Мы - косые дожди и ручьи во рвах. Наших писем обрывки, как те скворцы. Мы - медовые травы в следах пыльцы. Нас, в болотах небес не один миллион. И в кармане у каждого медальон. Это зерна весны. Это горя край. Сорок пятый настырный пасхальный май. Вася, Паша, Сережа, Егор, Рашид… Средне-русский равнины пейзаж расшит Нами в землю упавшими на бегу... В небеса мы завернуты, как в фольгу. Только вот что: не плачьте теперь о нас! Это мы поминаем вас в горький час! Это вам разбираться, где мир, где меч! Это вам теперь память о нас беречь! Нам стоят обелиски, огни горят, Пусть же каменных гладят ветра солдат. Но важнее, ребята, на этот раз, Чтобы не было стыдно и нам за вас. Вам труднее, потомки, в засаде дней. Наша битва с врагами была честней. Мы закрасили кровью колосья ржи, А на вас проливаются реки лжи. Мы умели в атаке и песни петь, Вас как рыбу теперь заманили в сеть. И у нас на троих был один кисет, Вам же «умники» в спины смеются вслед. Нам в советской шинели являлся Бог, Наши братские кладбища - как упрек. Вас почти что отрезали от корней! Вам труднее, наши правнуки, вам трудней! Мы носили за пазухой красный флаг, Был у нас Талалихин, Чуйков, Ковпак! И таких миллион еще сыновей! Вам труднее, прекрасные, вам трудней! Произносим молитву мы нараспев: «Пусть приедет последний из нас во Ржев, Чтоб вспорхнули с полей журавли, трубя, Чтоб, столетний, увидел он сам себя! Молодым, неженатым, глядящем вверх, В сорок третьем оставшимся здесь навек, Чем-то красным закрашенный как снегирь, Написавшем невесте письмо в Сибирь. Не кричите про Родину и любовь. Сорок пятый когда-нибудь будет вновь. С головы своей снимет планета шлем. Вот и все. Дальше сами. Спасибо всем. Влад Маленко