НАЙДЕНЫШ

От безысходной, нищей жизни

За море поселенцы собрались,

Но бурей шлюп разбит и все погибли,

И до Америки так и не добрались.

Стихии что людское горе!

Жизнь человека для стихии – прах.

Мальчишку только пощадило море,

Обломком мачты поддержав в волнах.

Теряя силы, умирал от жажды,

Одною лишь надеждою горя,

Он на рассвете увидал однажды

Далекий борт чужого корабля.

НАСЛЕДНИК ФЛИНТА

А мне опять приснился Флинт.

Как и вчера, лишь за полнОчь...

И вам судить… Что это? Финт?

Морфей резвится третью ночь?

Флинт грозно шпагою грозил,

Шагами мостик шхуны мерил,

И, хмуря брови, говорил…

Я понял, и ему поверил!

Он даже карту показал

Тех островов в Карибском море,

Где клад когда-то закопал

В надежде, что вернется вскоре.

ПИРАТСКИЕ СБОРЫ

Да, братцы, шхуна застоялась

За зиму в чертовом порту...

Команда чуть не разбежалась –

Лишь треть состава на борту.

Без дела жизнь пирата – дрянь.

Лишь ром да свалки в кабаках,

И в кубриках сплошная брань,

Да спьяну драки на ножах.

А вся добыча от разбоя

В карманах припортовых шлюх

За время зимнего отстоя

Мой попугай – и тот опух.

ПОСЛЕДНИЙ ШАНС

Барк взяли в клещи два фрегата

И поливают градом пуль…

Что ж, братцы, вот она расплата –

Догнал английский нас патруль.

Нет, мы ушли бы, без сомненья

Когда б не шквала полоса…

Тут наше кончилось везенье –

Сорвало с мачт все паруса.

Видать, болтаться нам на рее –

Удел корсаров всех такой,

Пусть мы и злее, и смелее,

Но вот он – наш последний бой.

СНИМИТЕ ШПАГИ СО СТЕНЫ

Мы все стареем, незаметно,

Сжигая в молодость последние мосты.

И в тихом городишке неприметном

Хороним юности порывы и мечты.

Развесили по стенам палаши.

В порту оставив шхуну на приколе

Хоть были мы когда-то хороши –

Лишь вспоминаем о морском просторе.

Сменили мы «раскачку» моряка

Совсем на сухопутную походку.

И даже возвратясь издалека

Мы пьем теперь не ром, а просто водку.

СТАРЫЙ БОЦМАН

В нашем городе портовом,

Вдоль и поперек знакомом,

Старый боцман тихо проживает.

Постаревший как от горя,

Всё равно с судьбою споря,

Он по морю день и ночь скучает.

Только солнышко взойдет,

Обязательно придет

В этот порт ему давно знакомый.

На причале постоит,

И на море поглядит,

Вновь вдыхая ветерок соленый.

ОПЯТЬ ВЕСНА. И СНОВА ВЕТЕР С МОРЯ

Опять весна. И снова ветер с моря

Толчками в жилах разгоняет кровь,

С остатком зимней лени споря,

Вкус к приключеньям разжигает вновь.

От спячки просыпаются повесы,

Что пили беспробудно с декабря,

Хоть за бортами снежные завесы

Плетут последние метели февраля.

От ржавчины вчера отдраил пушку

Опухший от безделья караул,

Отбросил боцман мятую подушку,

На мачте роджер чайкам подмигнул,

МЫ ПОКИДАЕМ ПОРТ РОДНОЙ

«Веселый роджер» за кормой

Под свежим ветром веселится.

Мы покидаем порт родной,

Он по ночам нам будет сниться.

На перекрестке всех ветров

Он будет ждать сынов удачи,

Своих лихих сорвиголов…

Вернемся мы, так иль иначе…

Нас будет ждать родной причал

С добычей – полными трюмами,

Ведь он – начало всех начал,

И верим мы – удача с нами!

ПЕРЕД СХВАТКОЙ

Уйти могли бы мы шутя.

Но кто сказал, что мы, пираты,

Должны как крысы с корабля

Бежать от мощного фрегата?

Пусть у испанцев на борту

В четыре раза больше пушек,

Мы что, похожи на толпу

Богобоязненных старушек?

Нас никогда в дрожь не бросал

Блеск адмиральских эполетов!

Где ныне те, кто проверял

Надежность наших пистолетов?

НА АБОРДАЖ!

Уж больше месяца, волнуясь,

(Куда же мог деваться он?)

И под торговцев маскируясь,

Мы ждали этот галеон.

Пальнув из пушек наудачу,

Испанцам сбили паруса.

«Веселый роджер» вверх, на мачту!

Благослови нас небеса!

На абордаж! Лови удачу!

Их трюмы золотом полны!

Нам в схватке будет не до плача,

Мы для разбоя рождены!

ГОЛЛАНДЕЦ

Нет тех, кто не боится ничего.

Француз ты, русский, янки иль испанец,

Мы все боимся только одного –

Не встретился бы на пути Голландец.

Уж сотни лет он бродит по морям.

Ему плевать на двадцать первый век.

Напоминая нам, как дикарям,

Что хрупок пред стихией человек.

Свой час Голландец терпеливо ждет,

И призраком возникнув ниоткуда,

Он наши души на борт заберет,

И нет возврата никому оттуда.

ПОГОНЯ

Что там? Испанский галеон?

Груженый… Даже с лишком…

Смотри, как удирает он...

Как от собак мальчишка!

Ох, там сейчас ажиотаж!

Готовят пушки, шпаги…

Возьмем его на абордаж!

Мы ж черти, не салаги.

Наверно, молят небеса

В надежде на спасенье…

Но не помогут чудеса,

Тут надобно везенье.

Оно на нашей стороне –

Мы легче и нахальней,

Вы разозлили нас вдвойне

Погоней этой дальней.

Никто от нас не удерет,

Догоним чтоб сразиться.

И наш корсар летит вперед

По вОлнам, словно птица.

НЕ ХОДИТЕ, МАЛЬЧИКИ, В ПИРАТЫ

Не ходите, мальчики, в пираты.

Что хорошего в бандитских их делах?

Даже если станете богаты –

Только шрамами на лицах и телах.

Не мечтайте о пиратских песнях

В припортовых шумных кабаках,

Об удачных (и не очень) рейсах,

И о пьяных драках на ножах.

Что хорошего быть вздернутым на рее

Или просто накормить акул?

Дома жить спокойней и теплее –

Ни штормов, ни бурь, ни вражьих пуль.

Разве быть приятно одноглазым,

Стучащим деревянною ногой,

Зарубленным быть в схватке абордажной

Или тонуть с пробитой головой?

Нет, не ходите, мальчики, в пираты.

Их ремесло отжившее давно.

А в море королевские фрегаты

Их часто топят и сжигают… НО

ПИРАТ НА ПЕНСИИ

В углу таверны при свече

Моряк с седою головой,

Он с попугаем на плече

И с деревянною ногой.

Все тело в шрамах пулевых,

Глаз выбит сабельным ударом,

Хоть в юности и был он лих –

Пиастры не давались даром.

Он с Флинтом море бороздил

В погоне за лихой удачей,

На абордаж не раз ходил

И не считал ту жизнь собачьей.