Нет, этот блюз ни крайний, ни последний.
Мучительно слова не подбирай…
Здесь,
в бл@дской суеверной богодельне
ещё страшней звучит «шагнуть за край».
Дорога в рай такая же Голгофа -
лирический стерильный психодел,
где доктор-зло стихами лечит лохов,
избрав случайным треком: «road to hell…»

Глядит незрячим гоблином на кафель….
А я плыву
и чувствую нутром,
что в сердце мне вгрызается тарантул,
бог весть, как оказавшись под ребром…
Ни шрама…
ни кровинки… ни прокола…
но щупальца опутывают мрак,
чтоб новый стих прожить на обезболах
и в приступах панических атак…

Потом уже не будет «или-или» -
ведь всё за нас давно предрешено…
Но сука,
вдруг во мне проснулся хилер,
способный выйти целым сквозь окно,
незримо проникающий под кожу -
без скальпеля -
движением руки.
Тарантул обездвижен, обезбожен -
цепляется во тьме за позвонки.

Внутри меня….
реально…. не заочно…
уютно обживает тёплый ад,
растёт,
плющом впиваясь в позвоночник…
Такой вот упоительный инсайт.
Но хилер мой отлично знает дело.
И собственная твёрдая рука
под собственным ребром находит тело
терзающего сердце паука.

Чтоб вырвать из себя «своё-чужое»,
проросшее и помыслы, и в плоть,
чтоб полночь истекла моей душою
в щемящей череде последних нот…
А впрочем,
нет последних или крайних…
Я глупых суеверий не боюсь.
Июль лишь приоткроет с неба краник -
и в сумерки прольётся чёрный блюз.

Холодная индиговая свежесть
сомкнёт над миром щёлкнувший капкан.
Пусть пальцы искушённо нежат нежить,
пропитываясь кровью паука,
раздавленного в трепетных ладонях.
А в жилах у него ультрамарин,
что липко запекается сегодня
под чувственные треки Криса Ри…


© Нюансы Стиля Ню

Здесь пахнут сумерки дождём,
здесь январи не знают снега,
и волны пенные с разбега
стучат в безвременье моё…
А я гуляю не спеша
с едва подросшим лабрадором.
Смотрю,
как ластится к прибою
четвероногая душа.

Стремглав несётся под откос,
где синь кипит в бездонной чаше.
Её бы вылакать бесстрашно,
но соль преступно щиплет нос.
И тут же резкая волна
кусает холодом колючим.
Смельчак в воде увяз по уши -
лишь холка мокрая видна.

Что ж…
первый опыт хоть и зол,
и душу рвёт ветрами в клочья,
но пёс стремиться к твёрдой почве,
инстинктом базовым спасен.
Вот так и я, как тот щенок,
во тьме барахтаюсь без толку
с тех пор,
как вдруг по воле рока
земля исчезла из-под ног.

С одной лишь разницей, увы:
уже ни опыт, ни рефлексы
не помогают, если честно
на берег выйти из воды…
Лишь росчерк птичьего крыла
скользит незримо надо мною
да эпитафией прибоя
горчит январская глава…

И пусть горчит…
Мне хорошо…
Я не хочу сопротивляться -
и не прошу последних шансов
смиренной, раненой душой.
Давно усвоила вполне
суть одиночества в пустыне,
чтоб посвятить себя отныне
холодной царственной волне…

Однако,
этот гулкий рык
седого грозного прибоя
в глазах салаги-лабрадора -
всего лишь повод для игры…
Он вновь и вновь ныряет в синь,
рычит,
потешно скалит зубы…
Глядит в глаза: мол, почему бы,
мне не побегать вместе с ним?

И я бегу…
бегу вослед -
по гальке розовой, по кочкам
за этим маленьким клубочком,
что излучает жизни свет.
Он, за собой в игре ведя,
дарует призрачное счастье
и силы -
всё-таки остаться
по эту сторону дождя…


© Нюансы Стиля Ню

Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню

За тебя, апрельская... за тебя!
За твою весеннюю жажду выжить
под прицелом снайпера-февраля,
что ветрами лютыми в спину дышит.
Принимай, как должное эту жесть
/ у зимы своя роковая правда / -
ты прошла её, словно трудный квест
в лабиринтах мрачного Форт Боярда.

Там, в подвальной сырости, сто дверей
и куда ни ткнёшься везде ловушка.
С каждым годом уровни всё трудней -
на износ, на слом проверяют душу…
Но она упряма вполне-вполне -
не прогнётся,
сколько её ни юзай.
Пусть всё выше ставки в чужой войне -
ты по счастью тоже давно не лузер.

Даже если слёзы дрожат в глазах,
даже если ком подступает к горлу
ты весну не спустишь на тормозах
под финальный выдох судьбы:
«game over»
Но с привычной крепостью сжатых скул
протаранишь март и сметёшь преграды…
А синица с веточки крикнет:
- Сool» -
золотым лучам точно так же рада…

Много ль нужно пташечке от небес?
Не понять ей горестей человечьих…
Отчего игрок, одолевший квест,
вдруг осел в сугроб
и ссутулил плечи?
Отчего в пронзительной тишине
вдруг затрясся горестно от рыданий?
От того ль, что душу вручив весне,
он хотя и жив,
но смертельно ранен?

Вот, закрыв глаза, разминает снег
в ледяной, остывшей почти ладони.
А в горсти…
в горсти
ничего-то нет…
ничего в ней нет, кроме искры боли…
Только вдруг почудилось… лишь на миг…
словно кто-то за руку тронул нежно…
задрожал под пальцами тёплый блик
и пробил сугроб озорной подснежник…

Сквозь завесу холода и метель
лепестком живым прикоснулся к коже…
Вот и стал реальностью твой апрель -
и его никто победить не сможет…
Так светло, по-детски прильнул к душе,
согревая мир белоснежной крохой -
огоньком трепещущим на меже
и весны бунтующей первым вдохом


© Нюансы Стиля Ню