В лёгких августа запах мяты, запах солнечных пряных вин. Так целуют в плечо закаты, что ты чувствуешь их в крови, что ты чувствуешь выдох каждый, отпечатки упрямых губ, но по искренним солнцам жажду лишь в тебе утолить могу.
Мягкий свет разбросает корни, чтобы осенью стать сильней. Август любит бывать покорным, любит искренний смех вдвойне, но уйдёт все равно неспешно, напоследок послав дожди. От моментов горячих нежность расцветает огнём в груди, не напиться – ловить за щёки и нащупывать громкий пульс, что искрит неизменным током, словно пробуя нас на вкус.
В лёгких августа запах моря, запах сбывшихся вдруг надежд, за плечами рюкзак историй, впереди – золотой рубеж. Так бесценен поступок каждый, что уже не нужны бинты. Даже август уйдёт однажды, но останешься рядом ты.
Мирленская
Что же теперь? Теперь - Август. Лето прикуривает от его дней, и собирает неспешно свой чемодан...
Август приходит, он ждёт от тебя сполна, до нервной дрожи и на разрыв аорты. В прошлое пекло июльское и тишина, он в белой рубашке и пахнет так, что не нравиться это не может. Август, конечно, будет твоим мохито, будет кроить купальники на полоски. Горячим асфальтом жечь твои босоножки. Август, конечно, будет. Он каждый год случается в это время. Он утром опять тебя поцелуем будит-люби его, но не пытайся ему поверить. Август-кристаллик льда в ледяном торосе. Он научился теплеть, притворяться нежным. Только за ним неизбежно приходит осень.
Это проверено.
Неизбежно.
Ipola
