Обратился к уткам я: - Простите,
Нет у вас ни пищи, ни жилья.
Отчего вы, утки, не летите
В дальние и тёплые края?

- Оттого, - мне утки отвечали, -
Что пускай цветёт там ананас,
В тех краях умрём мы от печали
Потому что Родиной для нас
Служит наш любимый пруд, кря-кря!
Поборов урчание в желудке, я подумал: "Ё-моё...
Вот они - простые наши утки!
Вот оно - Отечество моё...!"
Дмитрий Белов.