Через полчаса скорого хода по влажному, вяло вздыхающему лесу свернули на восток. В сторону болот. И вышли к гниющей воде. К умершим деревьям, застывшим по колено в черной, гнусно пахнущей жиже. К тростниковому плоту-катамарану. Умело связанному, защищенному с бортов, с виду вполне надежному.
- Ну, сотник! - выдохнул восхищенно Исхар. - Обдурил!
- Не знаю еще. - Йорик огляделся. - Может быть.
- Мы не пойдем по дороге? - Легенда, мрачная и невыспавшаяся, неожиданно просветлела. - Но когда успели связать плот?
- Успели, - грустно констатировал Рашид. - И первым шагнул на качающуюся палубу. - А я, между прочим, воды боюсь, - сообщил в пространство.
- А я, между прочим, видел тебя давеча с одной пятнистой, - так же в пространство обронил Тэмор. - Вы с ней в Гремящем ручье, кажись, наперегонки плавали. Или это не ты был?
Разобрали весла. Оттолкнулись от берега. Тиной и гнилью запахло сильнее, зато открытого пространства на болоте было куда больше, чем в джунглях. Хотя и меньше, чем хотелось бы.
- Не знаю. - Рашид уселся посередке, брезгливо поглядывая по сторонам. - С хвостом?
- С хвостом, - кивнул Тэмор, приноравливаясь к Исхару, налегавшему на весло с другого борта.
- Пятнистый?
- Пятнистый.
- И усы такие большие, да?
- И усы, - благодушно пробурчал тролль.
- А кохти видел? - Перевертыш перестал коситься на воду и улегся на палубу, пристроив голову на рюкзак.
- И кохти видел. Все деревья вокруг ручья подрали. Хуже бобров, право слово.
- Не. Это не я. - Рашид ухмыльнулся. (с) Н. Игнатова