Боже, как они мелькают,

Эти вёсны, эти зимы!

Снова вьюжит, снова тает,

Снова мимо, мимо, мимо…

Разъярённый кросс по кругу,

Марафон необратимый —

Друг за другом, друг от друга;

Поворот — и снова мимо…

И наверно, взлёт спирали

Был бы вовсе незаметен,

Если б век не проверяли

По деревьям и по детям.

*  *  *