От взгляда, лепета, улыбки
в душе глубокой иногда
свет загорается незыбкий,
восходит крупная звезда.
И жить не стыдно и не больно;
мгновенье учишься ценить,
и слова одного довольно,
чтоб все земное объяснить.
***
Он взял из её рук зонтик и она ещё теснее прижалась к нему, и сверху барабанило счастье.
***
Вся жизнь моя — туманы, крики, кровь,
но светится во мгле моей глубокой,
как лунный луч, как лилия, — любовь…
***
Если мне бы сказали, что за это меня завтра казнят — я всё равно бы на неё смотрел.
****
Память воскрешает всё, кроме запахов. Но зато ничто так полно не воскрешает прошлого, как запах, когда-то связанный с ним.
***
Есть вещи, о которых трудно говорить — сотрешь прикосновеньем слова их изумительную пыльцу
"Письма к Вере"
***
Задолго до нашей встречи у нас бывали одинаковые сны.
***
Позволь мечтать… Ты первое страданье
и счастие последнее мое,
я чувствую движенье и дыханье
твоей души… Я чувствую ее,
как дальнее и трепетное пенье…
Позволь мечтать, о, чистая струна,
позволь рыдать и верить в упоенье,
что жизнь, как ты, лишь музыки полна.
***
Ты пришла в мою жизнь — не как приходят в гости (знаешь, «не снимая шляпы»),
а как приходят в царство, где все реки ждали твоего отраженья, все дороги — твоих шагов…
***
Мечта и действительность сливаются в любви.
***
«…Люби меня без выжиданий,
без этих вычисленных мук,
не укорачивай свиданий
и не придумывай разлук…»
***
От счастия влюбленному не спится,
стучат часы, купцу седому снится
в червонном небе вычерченный кран,
спускающийся медленно над трюмом;
мерещится изгнанникам угрюмым
в цвет юности окрашенный туман.
В волненье повседневности прекрасной,
где б ни был я, одним я обуян,
одно зовет и мучит ежечасно:
на освещенном острове стола
граненый мрак чернильницы открытой,
и белый лист, и лампы свет, забытый
под куполом зеленого стекла.
И поперек листа полупустого
мое перо, как черная стрела,
и недописанное слово.
***
Что нужно сердцу моему,
чтоб быть счастливым? Так немного…
Люблю зверей, деревья, Бога,
и в полдень луч, и в полночь тьму.
И на краю небытия
скажу: где были огорченья?
Я пел, а если плакал я —
так лишь слезами восхищенья…
***
Да и не все ли равно откуда приходит нежный толчок, от которого трогается и катится душа.
______________
© Владимир Набоков
|
|
