Я влюбляюсь в тебя по стихам,
по твоим не законченным строчкам,
невпопад понаставленным точкам
и красивым, но колким словам.

Я не очень удачный поэт,
в этом кружеве стихосложенья
мне, боюсь, не найти вдохновенья
и придумать хоть что-то в ответ.

Я не знаю про цвет твоих глаз.
Омут мяты? Лаванды? Левкоя?
Я не знаю - кто рядом с тобою
и о том, что ты пишешь сейчас.

Но люблю твой сиреневый снег,
как грешишь и грехи отпускаешь,
как пьешь кофе и тихо мечтаешь,
завернувшись в свой плюшевый плед.

Я люблю, как ты льстишь невзначай,
веришь в карму нечаянной встречи,
как звонишь ему целую вечность,
чтобы десять секунд помолчать.

Как болит всё сильней и сильней
лёгкий шрам от шагреневой кожи,
как взлетает твой сказочный ёжик,
попадая в загон для свиней...

Я влюбляюсь, блуждаю, тону
в переулках твоих многоточий...
и, глотая за строчкою строчку,
как больной продолжения жду...

Павел Покровский