Сегодня я хочу предложить вам не просто фото российской природы. Мне очень хочется поделиться с вами настроением.
Я уже не первый раз публикую аналогичные фотографии и у меня есть целая рубрика, посвященная природе на фото. И вот, что я заметил… Если на фото русская природа – это всегда какая-то грусть. Пусть даже солнечные веселый летний день, пусть невероятное цветочное многоцветие, пусть озорная весенняя капель, а без характерной грустинки не обходится.
Посмотрите на шикарную природу Средиземноморья или волшебные леса Амазонии, мексиканские пустыни с гигантскими кактусами или волшебные цветы острова Бали… Красиво, шикарно, удивительно и даже восхитительно. И если грустно, то только от того, что я там ещё не был.
Почему же грустно? Только от того, что это Родина? Мне кажется, что это очень слабое объяснение. Воспоминания детства, несбывшееся мечты, улетевшие годы… Всё это так, очень близко, почти горячо.
А может быть это от того, что осталось в нас что-то языческое, заповедное, оставшееся нам в наследство от предков? Каждое дерево, каждая травинка – они живые, и за каждым цветком прячется Бог: Ярила, Сварог, Перун, Макошь… Но эти Боги живут только в наших лесах, полях и реках. Там на Бали у них свой Бог, но я про него не знаю, а если даже и знаю, то не ощущаю. Красоту вижу, а душу – нет.
Вот и передается от поколения к поколению это отношение к русской природе. Неосознанно, с молоком матери, со старой доброй сказкой. Мы уже и имена Богов забыли, и даже историю плохо знаем, а ощущение своей живой природы осталось.
Я не хочу, что бы вы подумали, что я хочу выделить именно русское начало этого чувства. Ни в коей мере. Никакого национализма. Только желание понять.
Смотрите фото, а ещё я припас два стихотворения Сергея Есенина. Мне кажется, они будут «в тему».
Фото российской природы
Мелколесье. Степь и дали.
Свет луны во все концы.
Вот опять вдруг зарыдали
Разливные бубенцы.
Неприглядная дорога,
Да любимая навек,
По которой ездил много
Всякий русский человек.
Эх вы, сани! Что за сани!
Звоны мерзлые осин.
У меня отец — крестьянин,
Ну, а я — крестьянский сын.
Наплевать мне на известность
И на то, что я поэт.
Эту чахленькую местность
Не видал я много лет.
Тот, кто видел хоть однажды
Этот край и эту гладь,
Тот почти березке каждой
Ножку рад поцеловать.
Как же мне не прослезиться,
Если с венкой в стынь и звень
Будет рядом веселиться
Юность русских деревень.
Эх, гармошка, смерть-отрава,
Знать, с того под этот вой
Не одна лихая слава
Пропадала трын-травой.
