Счастье — это, когда просыпаешься, а в черновиках есть строчка,
которую, кроме тебя, никто, ни написать, ни стереть не может...

Пауза......
Многоточие......

Ты там... Я тут... И чай давно остыл...
И небосвод раскрашен перламутром..
А Ты по мне немножечко простыл...
И я одна замерзла этим утром...



Стою, смотрю на Облака... А где-то Ты сейчас... Вот точно так, наверняка с Небес не сводишь глаз... И между нами, как всегда, границы, города - неровных тропок череда, ведущих в никуда. И между нами строчек вязь из чувств и слов и фраз, и облаков воздушных бязь, что связывает нас. И между нами пропасть лет, увы, прожитых врозь, разлук и встреч, побед и бед, людей, прошедших вскользь... И только общие у нас Земля и Небеса.... И где-то Ты, как я сейчас, в них устремишь глаза...



Я буду писать тебе... Много... Прерывистым почерком... О том, что устала, ослабла и сил больше нет... Я буду писать, что случилось на Солнце затмение,
что лужи мутнеют и лето не бабье назло... Что я за уныние Бога прошу о прощении,
Но чаще прошу, чтобы Небо Тебя Берегло...

Что я тебя очень...
так сильно тебя...
Многоточие...
Я буду писать тебе, Душу пакуя в конверт...

Я буду писать тебе...
Часто...
Ты только прочти...