Осень, дождем своим серебря
Края городов и озябших листьев,
Идет к нам лесом по тропам лисьим.
Сегодня двадцатое сентября.
Я хочу написать тебе сотню писем.

Я хочу рассказать тебе, как огни
Вечерами высвечивают весь город,
Как высоток глядят золотые горы,
Будто в целом мире совсем одни,
Равнодушно и, кажется, очень гордо,

А еще как бессонница докрасна
Раскаленные в грудь мне втыкает спицы,
Чтобы сны топтались, как у границы,
У рассвета. И да, напишу о снах –
Будто бы ты вдруг перестал мне сниться.

А еще о том, что счастливым быть
В этом мире легче, чем им казаться.
Счастье – это люди и гул оваций,
Счастье – с тобой говорить про быт,
Счастье – одиночества не бояться.

Все. Ставлю точку в конце абзаца.

Если бы, если бы, если бы
Ты перестал бы так улыбаться
Солнечно, открыто и хорошо…

Дождь пошел.

Жаль, не могу написать о том,
Как поражает меня цвет глаз твой,
Как я боюсь не дождаться «здравствуй»,
Как одинокий пустой мой дом
Тянет лишь холод в свое пространство,

Как я схожу в тишине с ума.

Светлый мой мальчик, болеть, зависеть –
Это так горько, и не спастись мне.

Жаль неотправленного письма.
Жаль неотправленной сотни писем.

sphandra

http://sphandra.livejournal.com/21511.html