Я не любил её, мне просто было в кайф, 
Когда она сопела мирно рядом, 
Читала фэнтези и слушала свой Чайф 
И провожала по утрам влюбленным взглядом… 

Я не любил её, мне было хорошо, 
Ни одиночества с ней не было, ни скуки 
Мне было по фигу их сколько там ещё, 
Но мне не нравились на ней чужие руки. 

Я не любил её, но помнил всё о ней: 
Любимые цветы и тон помады, 
Всех тараканов в голове и всех друзей. 
Зачем-то мне всё это было надо. 

Я не любил её и никогда не врал, 
Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно». 
Рассказывал, когда и с кем я спал, 
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы. 

Я не любил её, меня манила страсть, 
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» 
Да, я боялся сдаться и пропасть, 
Когда скользили ниже её губы. 

Я не любил её, но слушал её пульс, 
Пытался отогреть её ладони. 
Когда она теряла верный курс, 
Я возвращал её настойчивым: «Родная…» 

Я не любил её, мне нравился в ней шарм, 
Улыбка и ямочки на пояснице. 
В попытках отыскать, где мой журавль, 
Я называл её «моя синица». 

Я не любил её?