Я слышу скрип веревок, которыми сон стягивает вдыхаемый воздух и шум листвы. Веревок, протянутых вдоль горизонта. Ты дремлешь, мой океан. С этими... цепочками маяков на дне. С этими созвездиями. И, задерживая на тебе взгляд ровно настолько, насколько позволяет жизнь, я не вижу ничего кроме возможности фатального волеизъявления. Ф-а-т-а-л-ь-н-о-г-о волеизъявления. Этого трепета крыльев бабочки над пыльной дорогой. Этой качающейся травинкой, удостоеной неслучайного взгляда неслучайного прохожего. И, в конце концов, того ощущения перед решающим выбором. Когда воздух наполняется озоном и уже видны вспышки вдалеке.
Океан.
Перед тобой бессильна любая формула. Число, к ужасу своему, превращается в переменную. Погружается в хаос, следующий за пи. И дальше только распад и разложение. Дальше только дикое проявление правды, воспринятой ложью. Хныкающими глазками, откинувшими бесполезную объективность.
Без волн твоего огня бог был бы пенсионером, разгадывающим кроссворды в зале ожидания.
Воля вплетается в языки пламени, обнажая выжигающую фатальность. Проявляя скрытое, обнажая все тайны. Прожигая насквозь лабиринты квантовой физики.
Нежный, полуночный вздох обрывается тишиной твоего собственного нутра.