В колонках играет - Fantastic Plastic Machine - Steppin' Out
Помните, у Достоевского в «Белых ночах» была некая Настенька, которую слепая её бабушка всегда пришпиливала к себе за платье? (да-да, господин _yxo_, я именно вас спрашиваю!) Так вот, я что-то стал ощущать себя примерно такою же Настенькой, которую пришпиливают каждый день, и она не смеет никуда даже головы повернуть, а только скучает над очередным чулком, который невесть для какой надобности вяжет, потому что и ног столько на земле нет, сколько она уж чулок навязала.
Но не стану жаловаться. Достаточно тут не одной тысячи дневников, в которых люди только и делают, что сыплют жалобы на доставшуюся им горькую долю. Об чём бы мне тогда написать? Ума не приложу! и поверьте мне, это правда так, а не какая-нибудь тут литература. Во весь день в моей голове роятся какие-то образы, начинают иногда во что-то эдакое складываться, да и распадаются тут же, как прах. Никакого от себя толку я не нахожу, и как найти его – не знаю. Не всем же, ей-Богу, идти кормить нищих, или проповедовать дикарям, или ещё чего там принято делать у тех людей, про которых потом кто-нибудь скажет, что они не зря прожили жизнь. Конечно, все так и не станут делать, поэтому, если бы мне пойти, например, заботиться о каких-нибудь убогих, то тут ничего плохого нет. И даже, наверное, какой-то в этом толк. Но нужно же ко всему призвание, что бы это ни значило. А если человек никак не может узнать своего призвания и мучается этим, так все почему-то накидываются на него и зовут бездельником.
Но о призваниях – это я так заговорил, чтобы просто было о чём. Так, знаете, и до смысла жизни недалеко, а это совсем уж противно. Жаль, что я не сочиняю стихов, а то было бы чем занять себя. Я даже почти уверен, что, займись я какими-нибудь там нищими или дикарями, и будь я ими всё время занят, то, иногда проходя мимо зеркала, я бы глядел на себя – и пожимал бы плечами. Мол, что это я так бегу? А будь я каким-нибудь буддистским монахом, я бы во время медитации глядел бы на себя в воду и тоже пожимал бы плечами – мол, а что это я тут всё сижу? Выходит, умнее всего мне было бы разбить себе голову о гранит.
Ну вот, и докатился я до смысла жизни, а ведь предупреждал, что только дрянь из этого может получиться. Раньше вокруг меня не было почти никого людей, поэтому я списывал свои причуды на одиночество. А теперь вокруг меня люди густо понаставлены, а одиночество всё тут же отирается, мой самый старый и верный друг.
В одном журнале я прочитал недавно, что люди, чтобы жить, непременно должны пукать. А может, наоборот – люди живут для того, чтобы пукать, и тем как-нибудь помогать природе? Это я для того, чтобы закрыть уже тему смысла жизни. Да и вообще, пора прекратить писать, а то уж неприлично. Да и мухи уже на меня бранятся за то, что я им спать мешаю…
