Я слышу иволги всегда печальный голос 
И лета пышного приветствую ущерб, 
А к колосу прижатый тесно колос 
С змеиным свистом срезывает серп. 

И стройных жниц короткие подолы, 
Как флаги в праздник, по ветру летят. 
Теперь бы звон бубенчиков веселых, 
Сквозь пыльные ресницы долгий взгляд. 

Не ласки жду я, не любовной лести 
В предчувствии неотвратимой тьмы, 
Но приходи взглянуть на рай, где вместе 
Блаженны и невинны были мы. 

 

Анна Ахматова