"Я всё равно тебя когда-нибудь возьму, одну или вдвоём с Парижем!"

Из письма В.Маяковского к Т.Яковлевой

***

Париж говорит о её осанке:

- Русская, но парижской чеканки.

И взгляд у неё, как весна распахнут

И чем-то похожа она на яхту.

 

А он ледокол из страны Советов,

Таранящий время и лёд планеты.

И я никогда себе не предствлю,-

Что где-то и кем-то он вдруг оставлен.

 

I

 

Что ледоколу льдинки ломкие

И что ему бураны яростные?!

Но от него уходит тонкая,

Но от него уходит парусная,

Уходит самая красивая,

ЛЮБИМАЯ, но мало любящая.

 

И сдерживать себя не в силах,

Я кричу ей в прошлое из будущего:

- Не уходите! Нет! Не надо!

Ведь это флагман, а на вахтах

Как важно для такой громадины,

Чтоб рядом - тоненькая яхта.

 

И с точки зрения поэзии

Я сразу отвергаю мнение,

Что гению всего полезнее,

Когда любовь бросает гения.

 

Я против!

И, неуспокоенный,

Я не хочу, чтоб у поэта

Такой ценой, ценой пробоины

Рождалось новое "Про это".

И нового не надо "Облака"

Ценой крушенья в человеке,

Но женщина, всех краше обликом.

Ушла. И навсегда. Навеки!.

 

II

 

Был отказ её, как удар.

Он уехал в рассветном дыме,

Но парижский свой гонорар

Он оставил парижской фирме.

 

И теперь - то ли первый снег,

То ли дождь на стекле полосками -

В дверь стучится к ней человек,

Он с цветами от Маяковского.

 

И теперь, как просил поэт,

Ей букеты вручают броские,-

То ли чёрных тюльпанов свет,

То ли лунных гортензий свет,

То ли пармских фиалок свет, -

Со словами: - от Маяковского.

 

Стук рассыльных, как всякий стук.

Но нелепо, нежданно, странно.

Маяковский - и астры вдруг!

Маяковский - и вдруг тюльпаны!

Маяковский - и розы чайные!

 

Что в них - нежность или отчаянье?!

Или сила, что не расплескана?!

Или рыцарство Маяковского ?!

Или ревность, что не отточена,

Что любой букет - как пощёчина?!

 

III

 

И, может робок и не смел,

Я не был прав, когда поэта

Сберечь хотел, укрыть хотел,

От этой боли без ответа.

 

Всё было б чище и ровней

Цветы б не шли со звёздной силой

Так, может быть, спасибо ей?!

Спасибо, что не полюбила?!

 

Спасибо, что идут цветы...

Но как бессмысленно решенье,

Что, может, высшей красоты -

Нет без высокого крушенья.

 

Мне горько, что другим я был,

Что слишком ровен и спокоен -

Я от крушений уходил

Я хоронился от пробоин.

 

IV

 

Цветы! Она их то клянёт!

А то, смущаясь поневоле,

Берёт, но не цветы берёт,

А, кажется, букеты боли.

 

В них лучами освещённых,

Ей робко светят, обнаружась,

И вся его незащищенность,

Беспомощность и неуклюжесть.

 

И пусть один под звёздным крошевом

И пусть навек любимой брошен он,

Но я завидую по совести

Той боли и неразделённости.

 

Завидую, что - нежен, груб ли я, -

А нет ни вьюг, ни ветров дымных,

Свераккуратно, сверхвзаимно

Завидую обиде рубящей,

Да и цветам свежей, чем губы...

Он шлёт их даже и нелюбящей,

А я не шлю и той, что любит!

 

V

 

У рассыльных привычный труд, -

Снег ли, дождик ли над киосками, -

А букеты его идут со словами:

- от Маяковского.

 

А потом этой смерти бред,

Застрелился... Весна московская

Маяковского больше нет...

А букеты - от Маяковского.

 

Эти фирменные, усадебные,

Что вовеки не станут свадебными,

Эти самые бесподобные!

Только всё-таки не надгробные!

 

Жизнь ломается.

Ветер крут.

А букеты его идут,

А букеты его идут,

Хоть Париж уже под фашистами,

А букеты его идут,

И дрожат лепестки росистые.

 

И чтоб выжить, она пока

Продаёт их - зима ли лето ли!

Эти чёрые облака,

Эти белые облака,

Эти красные облака,

Что зовут его букетами!

 

VI

 

А потом несёт букеты

Чёрных угольных брикетов

И морковок двух букет,

Как однажды нёс поэт.

"Не домой, не на суп,

А к любимой в гости

Две морковинки несу

За зелёный хвостик".

 

Две морковки, как чудо,

Может, он их на рассвете

Из 20-го, оттуда

Ей доставил в 43-й ...

 

И розы вдруг не пахнут розами,

Пусть даже их недавно срезали,

А пахнут буднями и прозою

Куда скорее, чем поэзией.

И хризантем осенних золото

Воспетых красками и строфами,

Когда в глазах темно от голода,-

Вдруг пахнет хлебом и картофелем.

Или чашкою кофе,или запахом крема...

Не букеты, а строфы лепестковой поэмы.

 

Строфы не рифмовались,

А скорей продавались,

Но без этой поэмы

Очень многое немо.

 

Без такого сиянья

Без такого свеченья,

Как не полно собранье

Всех его сочинений.

И завидую снова,

Что похожих на эти

Ни полстрочки, ни слова

Я не создал на свете.

 

Яхта! Яхта! В глазах - слеза.

И сейчас через годы вижу я

Были алыми паруса, -

Стали красными и рыжими.

 

И всё чаще теперь, наверное,

О Москве она вспоминает, -

А любовь, что была отвергнута,

И её, и Париж спасает...

 

Вот уже и Берлин берут,

А букеты его идут,

Жёны мёртвых уже не ждут,

А букеты его идут.

 

И хоть старости лет маршрут,

Старость сумрачна и сурова,

А букеты его идут -

От живого и молодого.

 

И за жизнь, за любовь разрубленную,

Это ими он голосует,

Недолюбленное долюбливает

И к любимой своей ревнует.

И равняться с ним, видно, нечего,

Но коль встречу судьбу такую,

Чем же я долюблю ушедшее?!

Чем же я тогда доревную?!

 

 

Серия сообщений "поэзия":
Часть 1 - ПОЭТЫ СЕРЕБРЯНОГО ВЕКА ОБ ОСЕНИ
Часть 2 - Валентина Синкевич. Что было сегодня и было вчера...
...
Часть 28 - К юбилею Марины Цветаевой.
Часть 29 - Памяти Марины Цветаевой.
Часть 30 - Аркадий Рывлин "Цветы от Маяковского" . Поэма.
Часть 31 - Максимилиан Волошин.
Часть 32 - Похороны Пушкина