Люблю стихи...Очень.
Но не обладаю особым вкусом, особым даром понимания стихотворений. Все пропускаю через "задело-затронуло".
В юности читала очень много стихов, и один раз в маленькой книжице, какого-то поэта, среди совершенно холодных стихов, похожих на сухую трескотню, посреди стихотворения о производстве вдруг:
"Хрустальной вазой тишина
На сто осколков разлетелась"
И это так было образно, так точно! Пара строк, но такие, что живут во мне больше 30 лет. Больше ничего не осталось в душе от того поэта. Хотя книжечку тогда купила...
А еще очень часто нахожу крупицу близкого для меня в любом творчестве...

Понимаю, что это показывает мой непритязательный вкус, но...
Встретила стихотворение. В чем-то наивное, в чем-то шаблонное...Пыталась читать другие стихи этого автора - не задело. Не почувствовала ничего, кроме...но это уже не важно ;) А вот мимо этого стихотворения пройти не смогла...
Есть в нем немного (?) и меня...

Зачем мы пишем дневники?
Кому мы доверяем тайны?
Так друг от друга далеки
Сквозь расстояния и страны.

Скрывают Ники имена,
Но проступают наши души,
Как будто просят: - «И меня
Прочти, пожалуйста, послушай!»

Листай страницы этих дней
В них смех и слезы, грусть и нежность,
Рассказы искренних людей
И их наивные надежды…

Я тоже здесь, веду дневник,
Стихи и даты, вспоминая.
Привык, придумал этот ник…
Дневник – вселенная иная.

- Скажи, зачем ты каждый день
Сюда заходишь неизменно?
И забываешь кучу дел,
Не в силах вырваться из плена?

- Пусть - плен!
Соблазн, самообман,
Но как приятно манят фразы.
Как хорошо общаться нам!
Как много приключений разных!

Я и не знал, что есть ЛиРу!
Бродил без адреса по миру…
А вот теперь я здесь живу,
Пишу,
Настраиваю лиру…

Зачем мы пишем дневники?
Кому мы доверяем тайны?
Так друг от друга далеки
И так случайны...
Петр Давыдов