Снова чаша ожиданья полна.
Погромыхивают громы вдали.
Пьесу вечную с названьем «Весна»
Снова ставят на подмостках земли.

Декоратор, засучив рукава,
За привычные берётся дела.
Вот уже вверху плывут острова
В ясном море синевы и тепла.

Птичья спевка вразнобой начата –
Подбирают к гимну метр и стопу.
В почке учит роль прообраз листа –
Как птенец, долбит, долбит скорлупу.

Не торопится маэстро блеснуть:
Он-то чувствует, мудрец-режиссёр,
Что ни зрителям, ни труппе – ничуть
Не наскучил ежегодный повтор.

Отряхнись, моя земля, от зимы.
Принимайся за блистательный труд.
Выходи, моя душа, из тюрьмы,
Выбирайся, моё тело, из пут.

И пока ещё не грянул финал,
И пока не вспыхнул зноя костёр –
Разреши покинуть зрительный зал,
Дай мне роль в твоей весне, режиссёр!



Любовь Сирота


Сегодня запело, защёлкало!
Пахнуло теплом из-за гор.
И травы зелёными чёлками
нам тешат светлеющий взор.

И как-то иначе, торжественно
глядятся дерев терема.
И женщин походки божественны,
и сводят нас тотчас с ума.

И сыплют серёжками тополи,
и птицы галдят поутру,
чтоб мы, не дай бог, не прохлопали
волшебную эту пору.

И облако белою лодкою
глядит на землян с высоты.
И снова душа моя кроткая
с природою этой на "ты".



Евгений Тищенко