Существуют такие люди, что выманивают меня вечерами из берложки. Книгами остро желанными ли, пригодностью потенциальной ли (как учил отец), просто смольным волосом (который снился суммой месяцев прошедших, интереса ради). Я наулыбаюсь им, насмеюсь с ними слегка, выпью спрайта, ухожу восвояси. А потом присаживаюсь на коробку перед большим окном и считаю, что снова сбиваюсь с толку. Это так выматывает, это не имеет свойство прекращаться, это нормально и "здорОво". Но редкий человек не позволит сбиться, он, больше, даже немножко и ненавязчиво вправит, исправит, позволит заново вспомнить, что для меня имеет место быть естественным, лечебным и до слез правдивым. Как же мне жаль, что их всего-то ничего, и все они для меня есть время и событие прошедшее.