Без заголовка |
Мне нравилось жить жадно. Как будто осталось несколько секунд. Мне и сейчас нравится.
У меня получилось. На улице только я, моя тень, сотни темных следов. Дорожки, пути, фразы, целые истории из следов. Отпечатков незнакомых, случайных людей. Они есть. Просто есть. И я есть.
За плечами тихо прошелестел последний автобус. Помнишь этот странный, почти неуловимый звук? Словно кто-то медленно нашептывает. Дышит теплым воздухом тебе в затылок.
Только внутри можно отыскать пристанище. Гавань. Убежище. Теплую нору. Только там, в самом пыльном, далеком и темном уголке своего дикого, отчаянного существа.
Почему это так происходит? Почему фонарь на пустынной улице гаснет именно в тот момент, когда ты нечаянно бросаешь на него свой мечтательный взгляд?
Почему сердце стучит ровно в такт самой пронзительной мелодии? И почему оно пускается в бешеный галоп, рвется из груди, обливается кровью..?
Есть такие моменты, когда ты можешь сказать все одним словом.
Пожалуйста, говори, ты, глупая обезьянка. Никто не услышит.
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |