***
Ранняя осень. Желтеют на ветру листья, пахнет травами и чаще идут дожди.
Теперь я читаю книги, слушаю блюз или джаз, чищу мандарины и привыкаю к тишине.
Иногда я брожу по старому городу. Свернув в творческий переулок с граффити, делаю несколько снимков на память, рисунки уличных художников недолговечны. Я путешествую наугад, шурша опавшими листьями,
мимо потрепанных ветром афиш, опустевшего кафе.
Осень, тени деревьев и фонарей, редких прохожих.
Падают каштаны и звезды.
Из упавших звезд на краю земли вьют гнезда белые птицы.
В тонком пальто с рюкзаком туриста я странник и бродячий дух.
Я наблюдаю дни и думаю о разном или ни о чем.
Я прохожу сквозь дни, словно перечитывая роман или стихи.
Собираю гербарий из того, что происходит или из ничего.
Лирика осени в перевернутых отражениях луж, в дневниковых заметках, в невысказанном, угаданном,
среди незнакомых людей.
Брожу, путешествуя из шелеста в шелест мимо университетского городка, закрытых магазинов, безымянных вселенных, параллельных измерений к перекрестку миров
Лекарство от тоски где-то внутри
Большая медведица хранит молчание у полых холмов и сто тысяч безымянных планет 'там, где нас нет'
А здесь по-прежнему осень, окна с геранью и рыжий кот встречает меня у двери, напевая гортанную мантррру