Два раза в год тебе сказать "Люблю".
И, может быть, в последний... Кто нам скажет,
о чём дожди заплачут к сентябрю,
по ком сгорят осенние пейзажи?
А ты скривишь капризно нежный рот:
Опять не тот. Не то, о чём мечталось.
Ах, как же в жизни всё наоборот!
Такая малость не сошлась... Какая жалость!
И будешь грустно наблюдать в окно,
как с гор Сирван несёт в долину воды.
И думать, что всё так предрешено,
как ход луны. Или каприз погоды.
Я повторю "je t'aime","liebe dich".
Всё - в никуда, в жар лета или - в осень...
Обязан ли халиф любить других,
раз это так же счастья не приносит?

В последний раз - до вечных перемен.
Ведь каждый раз, он как всегда - последний.
Опять ты тихо спросишь: "А зачем?"
А я скажу: "Гюльназ. Зачем мы все на свете?"