Утро. Я люблю его по многим причинам. Небо умытое. Земля как юная девушка, с ресниц которой не до конца слетел сон, потягивается. В жилах течет чистая кровь. Мышцы налиты силой. Душа наполнена покоем. То, что вчера казалось сомнительным, ненадежным, тревожным, становится понятным и вполне разрешимым.
Мрачные старухи кажутся ясноглазыми бабульками. Реакция на хмурый взгляд, чужое раздражение и спешку – улыбка. Все удивляет, радует. Сознание полно намерений, надежд и мечтаний.

Другое дело день – хлопотун, погруженный в заботы и хлопоты, когда и времени то нет, остановиться и заметить что-то красивое. Ну что ж, такова его задача, не воодушевлять, а делать.

Вечер не люблю. Клубок чужих мыслей в голове. Незавершенные дела. Усталость. Аккумулятор в телефоне и в собственном теле пищит уже жалобно. Хочется сесть и что б не трогали. Может, вечера лишены для меня очарования потому, что я провожу их один. Кусочки пазла рассыпаются и прячутся в коробку, чтобы завтра сложится в новую картинку.

А ночь, предвестница будущего дня, великая дарительница. Будь то сладкий мирный сон или распахнутое окно, холодный воздух и важные мысли – она щедра. Ночь я люблю за пронзительность открытий, остроту переживаний, теплую постель, зародыши будущих свершений.

Так и сменяют они друг друга, а мы живем и так редко воздаем им должное.