Было где-то 22.30, я направлялся домой, и, забыв про всё, слушал как дождь бил по своду моего зонта. Я словно погрузился в гипноз, и автопилот сам вёл меня домой. Дождь был конкретный, капли отскакивали от асфальта, от проезжающих мимо машин, и стекались в лужи. В одном из дворов лёгкий ветерок шептал майскую песню деревьям. А я всё шёл и размышлял о жизни.

Как же это всё прекрасно! Некая красота, которую не многие замечают, кроется в этом майском дожде. А я шёл и думал. Думал о себе, о друзьях и о ней. Я её ещё не знаю, и она меня, а хотя может мы уже и знакомы, но не в этом дело. А дело в том, она сейчас возможно тоже мокнет под дождём, а может слышит как этот дождь барабанит по карнизу у неё за окном, а может она тоже думает обо мне. Мы ещё не знакомы, а я уже люблю её, я люблю её нежный голос, её красивые ласковые глаза, её душу, так понимающую меня. Я шёл и думал о ней, - Как же я её люблю! Если бы я знал где она, я непременно побежал в цветочный магазин и принёс ей красную, бархатную розу. Придя к ней я бы прижал её руку к груди и сказал ей, что нет у меня человека на свете дороже чем ты!

Если бы она об этом знала.

А один мой приятель сегодня сказал, у него наступило Лето, он сегодня жарился на солнце, на 30 градусной жаре. А у меня дождь, у меня 6 градусов, но мне не холодно, ведь я иду и думаю о ней. Я иду и думаю, как я приду домой и запишу эти строки на моём компьютере.

Я был счастлив, что я наконец то опять начал писать романтику, наконец! Наверное в этом виноват дождь, и это радость. Теперь в этом не виновато чувство, которое никому не нужно, теперь этот виновник майский дождь. А ведь всё началось с робкого грома.