Я пыталась — стихотворение,
А выходит — благодарственное письмо.
Ты не в центре моих влечений,
Не «пожар», но все же, не «все равно».
Ты же видел его, смущался.
Думал, я не из тех бродяг,
Что случайно с тобой остался
Волей солнц попутных и дорожных тяг.
Я же изверг, «горе чужих пропащих».
Не ищи в углях моих мутных глаз
Нежность слов, что ваты карамельной слаще,
Разносили черти, дьявол снес на склад.
Я плохая кукла, ты хороший мальчик.
Истрепалось платье и засела пыль
В самое нутро. Никаких подачек.
Просто я слегка расписала быль.
На тебя б красивую молодую леди
В аккуратной юбке или на метле.
Чтоб она тебя в полуночном бреде
Называла «лучшим», а начнет светлеть,
Обвивала голову детской кистью,
Улыбалась так же, как и ты в ответ.
Не кидала б взоры и повадки лисьи
И чужой не рыскала в волосах рассвет.
Антуан писал про такого принца,-
Что за розу колкую пламя звезд отдал.
Только, в сказке роза не могла присниться
И сама, придя, не несла кинжал.
Я уже прошу у тебя прощенья,
Хоть не падала и не врала.
В голове сидишь ты как угощение
После жизни той, что и не пришла.
Обещай мне, милый, не ругаться сильно,
Если я нагряну в самый поздний час.
Если я скажу, что уже бессильна
И что дьявол, все же, разлучает нас.
А пока держи это свежесть мая,
Самый тонкий шнур на моей руке.
Не грусти о том, что тебе чужая,
Ты, быть может, вытянешь на узелке.