Размазаны лица. Пустые глазницы
И ангелы падают вниз.
Оторваны крылья и кровь на ресницах
Рисует художника кисть.

Художник безумен. Он чувствует мысли
Он видит ужасные сны.
А после рисует дрожащею кистью
Кровавые сцены войны.

Восстала пучина и мыслей причина
Вдруг стала чиста и ясна.
Ночная рубаха обычного страха
Лишает покоя и сна.

Однажды во сне Иисус на кресте
За наши ошибки страдал.
А мастер, рисуя его на холсте,
Сто раз вместе с ним умирал.

И не было боли. И не было страха.
И камень крошился в руках.
Разорвана в клочья ночная рубаха,
Сомненья развеяны в прах.

Ни страха, ни боли, как птица на воле,
Очищенный разум парит.
За долгие годы мгновенья свободы.
Но в сердце заноза сидит.

Заноза рождённых, но не воплощённых
В реальность, безумных идей.
Свобода мышленья, в цепях вдохновенья,
Рождает великих людей.

Великие люди не знают покоя.
Покой для седых пирамид.
А им уготована участь прибоя.
А после ухода гранит.

Но камень не вечен, успех быстротечен,
Лишь мысль бесконечно живёт.
По воле Творца она без конца,
Родившись, уже не умрёт.

Сомкнутся ресницы, и снова приснится
Над пропастью узкий карниз,
Размазаны лица. Пустые глазницы
И ангелы падают вниз.

Сергей Зачётнов