От росы на ветвях очень холодно и колюче,
От хмельной синевы что-то рвется и манит в путь.
И вздыхает струна настороженно и тягуче,
И танцует апрель в отражениях… не уснуть…

Не сорваться беззвучно в пропасть… Ведь ты же знаешь,
Где живут острова сотворённые из огня.
В наших темных краях этот яркий огонь сияет,
Но найти его можно только на гранях дня.

И дрожит тишина, разбиваясь на сто осколков,
И прядёт темнота нашей долгой дороги нить.
На дороге той вечно бродят лесные волки,
Для того, чтобы от чужаков этот путь хранить.

В отражениях снег, флюгера на вершинах башен
И холодный рассвет снова будет смотреть в окно…
Утро будет таким же, но все-таки новым, важным,
Воедино сплетающим прожитых дней полотно…

Хоть нам кажется – это было давным-давно…

© Ксения Морисвиль