Этот причал и музыка возвращают в прошлое. В тот момент, когда я впервые нашла маяк под звуки сладкого голоса крапивы, впервые встретила человека, который не мог выйти за пределы остановки, впервые посетила лес, который тоже оказался майя. Тысячи букв складывались в тысячи слов. Рука писателя творила сюжеты, а содрогающиеся мыслеформы преследовали его на каждом углу. Океан внутри закипает, бьется от стены, ищет трещину, чтобы выбраться наружу. Но нет её. Нет и снова затихает ураган. Ему было душно и нечем дышать. Лезть в прошлое и тонуть, словно принимать дозу знакомого наркотика. Что там можно забыть? Разве что себя.
Дорога среди леса, одна машина, одна дорога, один деревья. И рядом кто-то. Сколько раз видела эту картинку, так не разобралась что это. Будет или было. Как рассвет на берегу моря с бутылкой вина. Я помню. Несостоявшийся новый год в горах. Несостоявшийся дом у моря. Где твои дети?
Не одна попытка переделать друга, десятки ночей разговоров и признаний. Длительное подполье. Первый разговор голосами и первые истории про привидений. Первые часы монолога, вдохновляющих откровений. Мы начинаем чувствовать себя кем-то. Без нас словно умираем. Не пишем слов, не пишем букв. Недостаток воздуха. Сплошные "не". Целая жизнь, написанная на белых листах бумаги. Резанные впадины на листках, оставленные пером. Первая смерть, второе рождение. Память, просьбы, надежды. Смешные слова о том, как все дорого. Слушают и слушают наивные дети, шепча в телефонные трубки друг другу обещания. Многочасовые поиски дневников, встреча родных. Разговоры не на один час. Искренние признания с криком души как дороги мы. Недели, проведенные на улицах, взгляды в чужие лица, ожидание неизвестной сказки. А потом сыпется как пыль с неба. Первая боль, первые потери, первые просьбы. И думаешь, вот оно, все, замолчало, но как же я без этого? А этого раз и появится в тот момент, когда перестаешь ждать. Это заряжает на несколько месяцев вперед и по новой. Но не более мечты живет. Ты столкнулся с тем, чего ждал, потом понял, что все не так, от этого еще горче на сердце. Теперь приобретаются иные краски. Неужели через пару лет оно так же будет вспоминаться? Уходит в неизвестную даль. Мы выросли, но мечты так и остались пылиться в чулане. Попробуй вернуться к этому в середине жизни. Бросишь ведь все ради старой мечты? И станет мучительно больно о потерянном времени... Сможешь прожить со старой мечтой так, как жил с обезболивающим всю жизнь? Слабый огонёк продолжал гореть в сердце, но ты так и не обернулся.
Что нам мешает? Только факт о том, чего не стоит делать.

В колонках играет - Deuter - Four