Сквозь грохот времен и волны помех,
Иду я к тебе, безраздельно скучая.
Зевая, плюя на короткий наш век,
Я знаю, что где-то тебя повстречаю.

Наверное, будет всё, как в первой,
Ты в странной хибаре, и нежно кивая
Заметишь, что стал я совсем как ковбой,
И даже «ковбойка» сидит как влитая.

Накормишь, напоишь и вытерев слезы,
Возникшие вдруг в глазах твоих синих,
Меня ты попросишь испробовать позы,
Которые мало кто знает в России.

А утром, едва загорится заря,
Мы вместе пойдем побродить по траве
Напьемся росы из ромашек, и я
Достану звезду, а может и две…

Опять размечтался, губу раскатал
И сопли развесил сушить на верёвке.
Ах, чувство, любовь… обычный финал,
Который в романах, что пишут «дешёвки».