Без заголовка |
* * *
Новый взмах, новый штрих, новый крик.
И в руке твоей острый нож.
Он почти, что живой родник,
Он кричит, и плачет положь.
Но ты снова в замахе вниз
Отпускаешь его на себя
И по коже еще один штрих
Острой болью наполнит тебя.
Ты устанешь, ляжешь, уснешь.
И прольются из вен твои сны.
Заполняя осенний покой
Ожиданием ранней весны.
Рубрики: | ... боль.. |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |