Друг купил машину. Поехали обмывать, как раз в "Парк Европу" (писал чуть раньше). Садимся за столик во "французской" кофейне. Стоит представить эту картину: ма-а-аленький такой столик, диаметром пол-метра и вокруг него развалились три "парижанина": два весом за сто кило, один чуть поменьше весом, но тоже не тростинка, все трое небритые, рожи сконно российские, всем недовольные и подвоха ожидающие. Подходит официант со словами "Бонжур, что хотят месье?" Ох, не понравилось мне это. Какие месье? Зачем бонжур? Я же в Краснодаре. Ладно, терпим, люди мы образованные, на троих пять высших образований имеем как никак. делаем заказ. Заказ приносят и охватывает меня совсем уж недобрая мысль - а что это за заказ такой мы сделали? Какие-то разноцветные безалкогольные коктейли, чай зеленый, и всякие сладости на весь наш необъятный столик. Пирожные, нах, трюфеля, печенье какое-то. И охватывает меня подозрение, что смотримся мы аккурат как гомосеки. Ни пива, ни водки, ни мяса на столе. Я не гомофоб по жизни, каждому свое, но к ассоциациациям своей личности с голубыми не стремлюсь.
Мало того, что стол не то детский, не то не-мужской, так тут еще одна мысль просто ожгла мой мозг. На столе сладостей на многие тысячи килокалорий, и едят это все тип, который пытается похудеть, тип, у которого диабет, ну, и третий тип, за компанию. Неправильно это, не логично...
И так мне от этих мыслей стало не по себе, что я даже не смог доесть кусок эстерхаузе с грецкими орехами, отказался от одного из последних трюфелей и не смог доесть печенье...
А тут все официант лезет со своими "месье", "оревуар" да "мерси", масла в огонь подливает. Так хотелось встать, сграбастать его за грудкИ, да как гаркнуть ему в морду "Сволочь! Ты пошто нас мусьями кличешь, клоп ты трактирный! Аль не видишь, кто мы есть по нации, да по пачпорту?" И с этими словами, да по физии ему, мерзавцу... Видать, какая-то совсем уж генная память меня тем вечером жгла, покоя не давала, хорошо, что высшие образования из рамок приличий не выпустили.

А машина у Сашки классная.